AB

2008-11-17T17:34:00.000-08:00

Quién se sacará los ojos Yocasta
ante las luces pálidas
las asambleas
las hordas armadas con cuchillos de cocina
que vienen a escupir su rítmica miseria

Quién sus ojos quién su lengua Santo Tribunal
y arrojarlos a una pira en las plazas
en los bancos, las cárceles
y sus esquinas

Porque en algún momento caerán todos los metales
que han disparado al cielo
Entonces
saldré de mi casa coronado de hematomas
sin conciencia de clase
sin matemática
erguido ante la planicie polar

FRENTE A MILLONES DE CUERPOS DERRETIDOS

Una tierra que no necesita de nuevo ciudad
un viento árido que desdeña el cemento

Nunca creí la civilidad
De nadie que me vigilaba me confié jamás
Ahora avanzo por este suelo
pisando las gónadas, el petróleo, los eructos
para dejar de verlos
y que troten debajo / que surjan de nuevo

Cuando yo esté durmiendo
y tenga mi cabeza guardada bajo la cama

(Noviembre de 2008)

las ansias

2008-08-10T21:51:00.000-07:00

uno se para del asiento en que está, se desvela

echando a correr los piojos primero, como conejillos de indias, se atrasa y se apura en el espacio de los relojes, de las caminatas, de los trayectos entre paraderos, donde la jente es gente que sabe que va, sólo que va, solamente va, y va, y así, digamos, resulta

pero si uno se para del lugar donde yace es porque no todo resulta upa chalupa, hay que levantarse y buscar, bajo la comezón o la tensión necesaria que impregna de movilidad a la bestia, hay que, es necesario, il faut

rechercher

allí, por acá, en alguna parte, es decir, en algún trozo de espacio, más pequeño que el espacio mismo, algo habrá, ¿no?, algo que haga a las vibraciones temblar en la misma frecuencia pero de vuelta, cuestión que regrese la tormenta de agujas que nunca amainó cuando uno quería esta solo, se guarden los plomos que tan fuerte fueron dados a luz los días que te negaste a gritar con violencia

por eso se rompe el jarro, se cae el aceite sobre el planeta y empieza a quedar la cagada, los bastones no tienen a quién golpear, está vacío el callejón sin salida, lo hemos vaciado y ya no estamos aquí

TARKOVSKI

2008-07-20T22:32:00.000-07:00

La tundra termal
del largo riel soviético
cuyas armas han lavado con agua caliente

El espía del ciclo
la ciénaga mortal. No hay perros bravos
fuera de la ciudad

En los libros de arte
todos los pesos levitan
y el calcio huye de los huesos
con el miedo del inocente

(Julio de 2008)

2008-05-31T23:41:00.000-07:00

No quiero esconderme más en las palabras. Hoy quiero ser explícito.

No es que se nos haya acabado lo que tenemos que decir. No es que no haya necesidad de decirlo. Es que, digamos lo que digamos, nunca va a poder ser lo que queramos que se diga. Ningún símbolo puede ser representado por dos imágenes idénticas en los cerebros de dos individuos que los perciban. No hay homología entre lo que se piensa y lo que se expresa. Toda comunicación es una mentira, una exageración, una sutileza, un error. Todo: todas las palabras, las líneas, los números y cualquier onda que quiera hablar. Wall Street, el amor, la muerte, la guerra civil, el orgasmo, las cuarenta páginas de mi electroencéfalograma. Hasta esto, que ni mucho fuera.

Pero el silencio también miente. Ni siquiera callar vale la pena.

Por eso hoy quiero ser explícito. Porque siento la necesidad de decir que te quiero. Quiero decir "digamos que te quiero". Con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que te quiero con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que estoy enamorado de todos los puntos que hay entre dos de tus lunares. Que en todos mis viajes recuerdo el arco de tu vientre termal. Y me hago parte de él, como cuando tú masticas las hormigas que salen de mis poros.

Pensemos que (aun esto un cuadrante: un casillero del ajedrez, del cual nos moveremos en algún momento, quizás juntos, quizás solos) nos desplazaremos; nunca tendremos abandono. Habrá lugares adonde podremos volver un poquito, cuando los relojes suenen todos al mismo tiempo. Varios de esos lugares que sólo existen en la materia como mielina.

Y el cuero que calentó nuestros dientes sorbidos, y las plumas que te vistieron cuando eras muda, estarán en la electricidad que hoy armamos. A la cual siempre podremos regresar con el triunfo de haber andado juntos un pedazo de la recta.

Por esta necesidad, hoy me siguen creciendo las uñas y los cabellos. Y quedarme callado sería condenar la energía a esa seriedad que es la condición de estatuas y burócratas.

Yo crezco en esta línea, en todas estas líneas que se atenazan a la única recta que es la que nos permite mirarnos entre todos. Y saber, incluso en el solipsismo de la desconfianza, que detrás del mar hay otra tierra, donde también crecen uñas y cabellos, y personas y arroz. Y los colores y los sonidos no son capaces de hacer uno el solo pensamiento.

ARTE POÉTICA (VISIÓN LOCAL)

2008-04-27T19:38:00.000-07:00

La lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
(ALEJANDRA PIZARNIK)

i.

Nómbrame un solo nombre detrás del poder, que los punks se engrifan ante la palabra sistema. Pues son los poetas, los podetas y las poetas como dicen los mejicanos, como son las poetas mejicanas, poetas femenino y masculina, son los que ilustran esa grieta de la histérica Historya que los académicos dedicados a regir las palabras no pueden llenar ni a vómitos porque no vomitan porque no toman demasiado no se embriagan ni tienen enfermedades estomacales -como si estuvieran resguardados por obispos: los mejores ujieres de la castidad- no comen ni una sola papafrita. Y van a entrar a la escena doñas y dones poetas para suscribirse a la repartición y recibir la tajada de cinta presidencial que les toca, viviendo a expensas del fisco de concursos de talleres carísimos o contratados por editoriales catalanas, nunca he leído un haiku decente. Será que, poetas, no pueden inflarse los pulmones con un bombín semántico. O es el oh-corazón el que cobija los súper sentimientos; vamos leyendo de todo poetas vamos no sean flojos que la ciencia a nadie le ha sacado roncha más grande que la falla de San Andrés. Poetas del cielo y de la tierra que entran a la materia gris del planeta, que para el caso no es cerebro ni meninge sino una densa capa de esmog y aún así entran a llenarse de mentiras los pulmones. Mentiras como las advertencias en las cajetillas de cigarrillo o todas las leyes y constituciones de la gran nación. Y luego de respirarla poetas ingresan la palabra asemada / contaminada, y viaja 13 pulsiones de aire por minuto, de los bronquiolos a los capilares sanguíneos y de ahí al cerebro, SNC, terminaciones nerviosas, movimientos de la mano que sostiene un lápiz o teclea un laptop. La palabra que miente siempre.

ii.

Veamos: Con qué verso se conjuga la laxitud de las hojas de té mojadas. Con qué la sangre la costra, la caída de una bomba encima de un rostro de miles de rostros en provincias donde ni siquiera se piensa por qué hay celdas horcas y salones de honor; provincias solamente rotuladas por el sonido de un órgano de iglesia, universidades católicas, cruces y panzas, dilemas multimedia. Habrá un paisaje, lo digo como pregunta, como una interrogante de terror cuya certeza (la mía) se acerca y se jotea a la desilusión, al no sin cartel. Un paisaje, digo, que pueda asimilarse a una pena a un dolor a una llaga. Qué palabra puede multiplicar el orgasmo individual. Hacer saber a los que se toman de la mano en la misa y en la Marcha que tal vez hay una sensación plural.

Quizás es necesario aclarar que no tenemos cortacartones en la mano derecha y el antebrazo izquierdo como una pintura de Pollock. Al menos no porque no podamos decir lo que pensamos, no porque el lenguaje nos quedó chico. No / No es cabizbajo, no es verde ni rojo ni gris el cemento ni los pastos ni los aires ni los aviones comerciales que atraviesan oceanitos y terremotos. No es adjetivo el abismo entre la neurona conectada a la red de serotonina y una palabra, acaso imagen de color, acaso onda con frecuencia que se puede aumentar disminuir o detener según la abertura de los labios. Qué fonología qué lingüística trasunta el sonido del violín arpegiado un vals de Shostakovich una anónima melodía (bloq mayús) del balcán único el Magreb el subcontinente indio. La tecla esc del teclado que compré en el Persa.

iii.

Se corean versos al abrazo de un vino sin vaso. Mujeres y hombres jóvenes bebiendo de una botella en uno de esos rincones de los lugares que están cerrados por la noche los días de eclipse. Mi abuelo nunca probó un Concha y Toro. Pero cuando los empresarios chilenos pinochetistas exportaron vinos high school a Inglaterra, los exiliados chilenos iniciaron una campaña de boicot que los ingleses siguieron al pie de la letra, is the english way, y cuando los empresarios chilenos se dieron cuenta de que fracasaba su negocio tuvieron que vender los productos en remates, y en esos remates los únicos que fueron a comprar los Concha y Toro a £2 fueron los exiliados chilenos. Así sin bochorno, is the chilean way. Et je vais dire pas autre chose en contre la patrie, allons enfants. Vuestros nombres, valientes…

El coito es el único método de reproducción de los poetas la convicción lejos. Hileras de hombres masturbándose en un paso sobre nivel de la carretera panamericana, fecunda womb in vitro de los parabrisas los camiones de la merca el gran transporte y había quienes con virtud chilena y vocación poética pensaban que era el cobre el alimento de la patria. Pero la poesía no es vocación ni destino. Si viviera en Bután o me supiera algún pasaje del Tao Te King, diría que es un camino, uno de dos, y el otro es la oficina pero del orgasmo quién se acuerda. Ojalá todos los González fueran Parra, récord si se acuerdan que la hermana mayor de Nicanor se llamaba algo así como Manzanilla o Naranja o Morada. Ahora fuma en el agua Deep Violeta la madre del cordero degollado del gato en la carnicería y de los huachos culiados que siguen haciendo trova.

iv.

Me detengo a pensar en el mártir, palabra muy parecida a mástil y a la vez a mastín. Si hasta el verso es lastre del patriarcado. No hay verso mamá, esos pocos poetas lúcidos y desesperados también eran artistas visuales y rompieron la tela del óleo que pintaban. -abre signo de interrogación- Algún idioma no está exento de deudas para con el óvulo, cierre signo. Que mirar a una mujer cagar no es un acto extraterrestre y un huachaca me haría una paya macho con la imajen. Injenieros de la palabra, obreros subcontratados de la métrica rota y violada (Whitman y varios españoles se hicieron famosos metiéndoselo por detrás al endecasílabo) y aunque es fácil ser irónico también lo es ser anacrónico, futurista, jefe de vanguardia, el siglo veinte estuvo lleno de Andrebretones de todas las naciones. Yo no me persigno ante Rilke ni Rimbaud ni William Blake. No soy poeta aunque a veces escriba poemas, así y todo no me paso de la rayuela peluda salvo para el cura JMI Langlois. El que no salta es opusdéi.

Durruti no conoció el cable USB. Teillier estaba casi afásico cuando Warnken lo entrevistó (para que los alcohólicos no blasfemen del tetrahidrocannabinol). A ver si alguien me dice que a Neruda le dieron el Nobel por su Incitación al Nixonicidio. Yo creo que para los poetas puede ser nefasto leer a Rodrigo Lira.

Todos nos quedamos pegados en alguna práctica viciosa. Favor no abusar, que lo patético es lo que me causa más gracia cuando cacho que la volá no va padelante.

(Abril de 2008)

∑

2008-03-24T21:20:00.000-07:00

los golpes del aviador sobre el cachete doméstico del fantástico niño,
los trotes de jamelgos que se caen a mitad de carrera
................derribados por disparos de francotiradores que apostaron al que iba 17 cuerpos detrás,
las mentiras diarias que se regalan a los hombres que compran en los quioscos y esperan la micro
................y se resbalan al subir........y se marean al andar
................y se les erecta el miembrecillo al trepar por lomos de toro
los solos de piano reproducidos por un parlante abandonado en un teatro de la pampa del tamarugal
pegasos con pezuñas engrilladas al techo de la facultad de medicina
la pausa con picana del urbanismo cojo que no detiene las lluvias ni aplaca el desborde de los ríos

en enero, en primavera
se preparan las bocas de las submetrallas
se escuecen las balas en las fundiciones de plomo
se afilan las bayonetas y las guillotinas
se redoblan las fuerzas gravitacionales de las sogas de las horcas
se cavan fosas comunes con la erosión de los vientos alisios
se enmascaran y se paran los que cumplen la más terrible función

otra época del siglo, de este tercer milenio después del nacimiento de Jesús cristo,
otra inscripción de calendario, otra manía redonda de las varas de metal
aquí estamos sumidos
encarecidamente entregados a la voluntad de los que languidecen en sus puestos
en las oficinas con puertas cerradas adentro de los cuarteles
en las oficinas con pasadizos secretos a la cocina más fértil
en las oficinas de rectorías, principados, gerencias de bancos, juzgados y ministerios,
sin olvidar los palacios, erigidos hacia arriba por error de los arquitectos fustigados
................que no tuvieron la precaución de permitir construirlos veinte kilómetros bajo el mar

amenazados ante el imperio de un estado de normalidad
de un orden que nadie parece comprender sin llorar en la almohada (al menos por eyacular precozmente o por menstruar en la sala de clases)
sin ser capaces los escribientes de teledirigir un discurso que amalgame una mínima pincelada de Degas con la boca desencajada de un cuerpo lanzado al océano pacífico en 1976
correteados por corceles traidores que devienen su horsepower en termitas del ozono

esos golpes, esos trotes
esas mentiras, esa sinfonía, esa herencia griega
ese disco pare es el que está metido en el sector proctoláctico de todos los habitantes
instalando acentos sobre las lombrices solitarias
y reciclando la fruta podrida que va a caer de la piñata
a varios pasos de donde la niña está blandiendo el escobillón

qué no daríamos los contertulios por que no termináramos todos tan iguales
y que los que anulan su condición no tuvieran que follar clandestinamente
y que los que se burlan de los afeminados agudizaran su voz hasta el gran concierto en el cielo

(Febrero de 2008)

FEMICIDIO DE SCHEHEREZADE

2008-03-22T12:00:00.000-07:00

el hombre del billete
tiene un bigote que se le va a caer
se lo va a botar la radiación del té y la mantequilla
el golpe de furia de los que toman once
y que por debajodela mesa
se tocan las pantorrillas libidinosamente

al del billete se le va a caer el bigote y
lo van a poblar las ratas
más negras más ardientes
de los laboratorios
van a prender brasas en los vellos aceitosos de sus narices

ay el cáncer de los que esperan de los que esperan
el cáncer de las toallas de
los péndulos en el taller
prendan las linternas para alumbrar el latifundio
así veremos
las trampas en el sendero de la tierra de hoja
y llegaremos a buen puerto
a almorzar un buen fardo de guano
un queque de vertedero y
nos vamos a vestir con las cáscaras de plátano
nos vamos a fumar las uñas de los pies y
vamos a salir a carretear
en casas rodantes para lavarnos el pulmón menstrual
con el cariño de los tubos de escape

pútrida podredumbre en movimiento el gargajo es más sucio
cuando se mueve elípticamente como un meteorito de mierda
y da vueltas
y
vueltas
y
vueltas redondo y matemático
alrededor de todos los ojos ordenados
sentados en círculo
en asamblea
y la hediondez se hace linda porque no queda otra
eso pasa en un momento preciso
bienaventurada la que halle ese momento
porque en volada de ella será el reino de los cielorasos
de los techos artificiales
de la cúpula de los ascensores transpirados
y de nosotras las demás
va a ser el infierno número dos mil siete
purgatorio clínico y móvil en que se acostumbra a temblar

acostúmbrese usted
que la última que se sienta apaga la luz

(Junio de 2007)

EL MISMITO POEMA

2008-02-25T21:56:00.000-08:00

Aunque, por cierto: ¿de qué puede hablar un
hombre honesto con la mayor satisfacción?
Respuesta: de sí mismo.
Pues, por eso, también yo hablaré de mí.
(DOSTOIEVSKI)

Porque la retórica es un cuchillo de caucho
y los porcentajes de las palabras están en bolsas
................desordenadas / en ambulancias retrocediendo
Porque la gravedad de la tierra quiere más a una moneda
que a un papel
Porque el papel se revienta y las formas se desintegran

Porque es la madre del cordero
la que tiene el sartén por el mango

................Y es huérfano el cordero
................y patética su soledad
Porque nadie grita más fuerte que la bayoneta marsellesa
y detrás de una letra no hay más que una araña de rincón
...............................................................indefensa
...............................................dispuesta a cortarle el muslo a
...............................mi polilla favorita

Porque los insectos no tienen dedos ni frente
pero están en el campo de batalla / con el átomo
................con las pizzas y los desfiles.

Porque el despeñadero de la amargura es el cuerpo
porque las definiciones son de Tántalo / y no rosas; Góngora el amigo de mi hermano
-Patti Smith la penitencia de esa mujer
-Janis Joplin me despierta tocándome la espalda con un hielo que se derrite
-Henry James quijotesco blande espadas de Rodríguez
...............................................................en los sueños de mi alfombra

Y la burguesía
...............................sonríe
...............................................en un tímido ajedrez de medianoche

Las razones la razón
Jefferson y Washington, Bolívar y Lumumba… todos mano a mano
mirando la republiqueta desde el Kilimanjaro
aterrizando en el aeropuerto de Los Ángeles
vestidos de ponchos negros: disciplina liberal/socialdemócrata.

Que alguien tenga una camisa rosada
que un curado se empine una botella de vodka como si hubiera consuelo carcelario
que la Chepa esté encadenada de pies y manos
y los caracoles salten a la carretera
con la avidez
...............................de las ruedas de camiones incendiados
...............................de manzanas fotografiadas
...............................impresas en couché para revistas de moda
...............................con una Eva de bolsillo envuelta en una sábana de carne
...............................para impresionar al buen lector
...............................de las bondades de tal belleza rubiecitars.

Hasta la victoria
................hasta la legua. Hasta la pincoya siempre
Uníos proletarios no os digo
Uníos oficinistas y escribanos, oficio denigrado por Amadeo Salvatierra.
Uníos mujeres y hombres, niños y bestias, todos los sexos uníos,
................no seré yo quien expoargumente la desgracia del capital

Me conformo con ver los vidrios rotos de los bancos
con escuchar a una estudiante cantar la ópera Carmen
en el baño de la facultad de artes
con un trabajador de cuello y corbata tirando piedras, Liberar, liberar
que está preso el criminal
y va a caer y va a caer
no estamos todos faltan los presos
Educación primero al hijo del obrero
ya van a ver ya van a ver todas las balas se van a devolver

Se van a devolver también las cucharadas de la boca de los niños
se van a devolver las hormigas a sus cuarteles subterráneos
se van a devolver las manos que firmaron los pactos blancos
y van a aterrizar en dos camellos
para decirle a los árabes uniformados que Foucault es más grande que alá
y la revolución y la utopía son solamente unas palabras

Lo mismo que INGSOC y Movistar, que Hispania y Valle Inclán.

A esta hora en que la quetiapina me soborna las narices
con costosas dificultades
que trepanan mis membranas
a este minuto triste como los antebrazos

................de una niña de la que su padre se burlaba por no tener amigos

A esta misma hora es que leo un poema
que me domestica el ritmo y los idiomas me vacilan
y me fluye el nervio al que me empalaron

Siento de pronto un enorme grito mentolado
y de mí realmente hay una sola cosa que parece que tuviera que decir

A las 5 de la mañana mi casa se tatuó una herida en el brazo
un intento de suicidio con milicos quemando libros
con la madre embarazada
y vendada su vista
y la bayoneta marsellesa en la tráquea de un FAL
vientre a vientre saludaba la mórula de ojos desorbitados
al terror desgraciado de la pesada caca en los pantalones
una piscina una comisaría un centro de torturas
las preguntas oficiales del torso no lubricado
y las putas se reían en la celda de enfrente
mientras la madre contaba las grietas y los óxidos
para no decir nada que no hubiera que decir
para que el feto no se excretara de su llave
para que la madre no partiera el globo del cumpleaños
y el padre a diecisiete kilómetros desnudos los dos
los dos imprecisos sin buscarse
y los curas y los candidatos y los abuelos
corriendo maratones por calle Bandera
por calle Londres
tomando micros pagándole al chofer unos pesos
que en algún momento llevarían al descanso
a la voluntad de que la madre y el padre caminaran o corrieran
sin contar los palos de un catre policíaco
sin el detritus lacrimógeno de la desesperación
sentados en el borde de la cama
tocándose las extremidades humilladas por el metal
acariciándose con humor y con desgarro
los padres juntos y la mórula que yœra y el feto que yœra
...............................................y el niño que nació
en un parto asistido por un doctor de europa oriental
y el idiota tan idiota que lo escribe con epígrafe y con lead.

Y el idiota más idiota que lo narra para un concurso literario
como si pudiera asumir la hilacha
como si la madre se enfrentara a un oficial y su jineta escarnecida
................como si la estupidez fuera un pozo
................y no una constelación de lágrimas muertas hace mil añoluces.

Y no vamos a decir que creo en dios
ni que rezo de vez en cuando o que entro a las iglesias
pero Igual soy capaz de portar un crucifijo en mi pecho
un cruz-y-fixo enhiesto como un tallo de trébol
...............................................................si se ve desde los párpados de un gusano
Cruz rosaria fraterniza su clamor
su condición de humedad / de temperatura
................con mi camisa,
con mi músculo y mi plexo

Cruz cansina, cruz de Simón / Simón de Cirene
De él es la propiedad del peso dirán los evangelios
Pero por siglos los platos rotos
han sido recompuestos con harina del bajo costal
según los evangelios y los gruesos, gruesísimos Abades.
Y la fuerza de levantar cruces
la han repartido en los cuellos redondos
circulares como el ecuador y como la última rueda

¡Hasta el punto
de no poder distinguir un avestruz gacha de un paisano!

Cruces y corbatas y trenes que se revuelven en los cuellos
enlodándolos
repatriándolos al dolo del peso
amalgamando al orden
las neuronas del desgobierno
Cruces y corbatas y trenes que rodean, hieren y poseen
la pócima de Alicia poseen
la bomba atómica escondida en el garaje poseen
los números más largos adentro de una bolsa poseen
la idiotez del mundo elástico poseen
la idiotez toda del mundo todo
poseen

Y con ella cargan y descargan sobre los cogotes –palos de helado palos de maqueta-
sobre los pobres que ni en la sábana ni en la tina
dejan a un lado la carga inventada
Más falsa que moneda de tres pesos

Soy un tipo tremendamente ignorante
un yonqui universitario que evade cátedras en las llanuras marihuanescas
para buscar con menos pelos el calor encuadrado
en los cubos de glucosa

El guanaco -carro aljibe disuasivo según manual de carabineros 1985
el zorillo -fumarola quimicosa en tratado con Saddam Hussein sentado en kurdos
los jerarcas los rudos
nunca serán bombardeados por esta femenina bataclana
serán sobrepasados por las lianas y las toallas
que ofician de alfombras voladoras
sobre las que se posa una humanidad completa
que vende collares a cambio de sopas en sobre
que lustra las botas por un viaje en ascensor
que paga las cuentas y hace el aseo de los departamentos
de la calle Ismael valdés Vergara
de donde se tiró un hombre el otro día
y el masticable duro de su cráneo devino en sedimentos de la vereda
¡viva el chicle mierda!

Bailemos esta cuequita brava con los muertos de antuco
que nunca leyeron a enrique lihn
Que se compraron su uniforme militar con la plata que le regaló
la mami en navidad, ay qué orgullosa estaba la mami
cuando lo vio al niño afeitadito de barba prestada
tan esbelto y tan fornido
listo para empuñar con sus musculecillos
el FAL que me apuntó la cabeza
con el vientre de mi madre interpuesto como muroberlín

Bailémonos un vals de estráus,
un reguetón con el compadre Lira
y brindemos cuando estemos bien curados
por la playa girón y los ejércitos de liberación nacional,

Dios nos salve de la frontera
si la araucanía la dejaron bien pacificada me dijo un profe
pero en los muros está la romería de Alex Lemún
en alguna parte también la de Matías Catrileo

Dentro del cartel las lágrimas enjutas
la mueca yerta de sus falsas quietudes
de sus inmovilidades obligadas
a punta de quizás cuánto hematoma nupcial
La lágrima enjuta enluta esta franja arbórea
donde las letras sólo hablan silencio
por respeto, por hermandad
no entregan flores, sólo replican el silencio

aquí siempre hay más de dos manos tocando el piano
pero todas las manos son mías

una última cosa

Estos versos no tienen fecha
...............................no son antipoemas
Son borrascas
...............................................................son alturas profundas y negras
...............................................son
...............................espasmos con césped.

Balidos.

(Enero - Febrero de 2008)

ÚLTIMO POEMA

2008-01-04T19:48:00.000-08:00

matías catrileo
matías catrileo la letanía
la bandera de chile en los mástiles erectos de los mastines
en los mástiles erectos
de los edificios de santiago de los edificios
de temuco en los mástiles erectos
mástiles de los mastines
matías

horrible
horrendo el horror con olor a pasto quemado
el horror maloliente de quienes cargaban tu cuerpo
no más que tu cuerpo matías
solamente tu cuerpo
matías catrileo
la letanía en las sombras de los cuerpos que cargaban tu cuerpo
que arrancaban de la boca del lobo
bañados con la saliva del miedo
tus hermanos que arrancaban
de los pastos donde ametrallaban
subametrallaban
uzilaban tu pulmón

y no hubo conciencia en el viento
no hubo paz en enero
no hubo llovizna
ni pájaros
solamente el escupido del volcán llaima
que eructaba su magma pestífero
desde la nieve cumbrereña
que veía a tus hermanos
cargar tu cuerpo
de la boca
del lobo

así empezó este año matías
con la letanía de una llamada
de una llamada desesperada a la radio bío bío
llamaban tus hermanos mientras les disparaban los lobos verdemusgo
contratados por las hienas barrigonas que no cargan cuerpos
testaferros de mesas largas donde se firman papeles
en los que se consignan las órdenes
que dieron permiso a los sables
para que se insertaran en tu ropa
atravesaran tu piel la linfa carnosa sangrada de tu pleura
y saliera el metal de famae
por el otro lado de tu cuerpo

porque no viste el cañón
el corto cañón que expelió tu muerte como si fuera solamente un pedazo de plomo bien duro
con el que se juega a las canicas
con el que se hacen los cables del teléfono
con el que se matan hormigas en aerosol
y que te atornilló de bruces a tu suelo tan tuyo

así empezó este día
con un cruce precoz del redil que bordeaba el fundo
que según los papeles de propiedad
pertenece a jorge pablo luchsinger villiger
nacido en temuco el dos de mayo de 1938

y tú cruzaste los troncos para morir
sin cobijar en tu bulbo raquídeo el rayo que detuviera tu avance
cruzaste con la sola pólvora que se guarda entremedio de las uñas
con la sola velocidad de quien se abraza a su naturaleza
abrazado a tu piel te moriste hoy
te murieron
matías

(Enero de 2008)

DOS METROS SOBRE LA TIERRA...

2007-12-14T20:03:00.000-08:00

Dos metros sobre la tierra,
un gato a lo lejos, escondido de la fiereza del mundo,
te observa en paz,
te respeta en especial a ti, por el grosor de tu garganta,
casi parecido al de sus ojos.
Lo mismo que nosotros, el gato ve en tu boca
la angustia breve,
el bostezo acallado,
y parece dar vuelta la cara sólo para que sonrías.

(Noviembre de 2007)

PRESUNCIÓN

2007-12-06T22:09:00.000-08:00

Si el lodo se quedara quieto
en un terremoto,
podría cubrir el desierto de Atacama
o alguna ciudad llena de rascacielos.
De ese modo,
las cabelleras crecerían hacia los lados
hasta que en algún momento,
nuestras pieles
vuelvan a tocar las de los muertos

(Noviembre de 2007)

EFLUVIO

2007-12-05T17:09:00.000-08:00

Ya traviesa, la nube de musgo se despega
y atraviesa, la nube de musgo,
la nube de yeso suelta, el pegamento etéreo.
Recorre el cuerpo del volcán sin valle,
recorre la arteria aorta del árbol en negro,
y la gravedad extiende varios brazos
como una neurona cagada de hambre.
Tejida sobre una cloaca magistral
yace la estatua del nombre apagado,
la angustiosa matriz se infla con pesadillas
preguntándose el dolor de la bifurcación estelar.
En cada respiro, el signo de la distancia
que es, en suma, 24 sonrisas consecutivas,
en cada respiro, se hace distancia,
365 abdominales del ojo cerrado.

Y aunque no sirva de nada
y aunque la noche abierta sea la mayor mentira
y aunque la noche abierta enceguezca los domésticos mares,
siempre hay la bomba latente
y siempre un besito ladrará por favor.

(Diciembre de 2007)

HAY UNA MANCHA MÁS GRANDE QUE YO...

2007-11-26T17:23:00.000-08:00

Hay una mancha más grande que yo,
una mancha crucificada en una mesa,
una mancha que se parte,
que se emblandece con el tacto solar.

Sus grumos plastifican edificios,
bendicen las traslaciones terrestres con polvo y challa.
Una mancha hundida y salpicada de cal,
que atraviesa las maderas nonatas de la mesa
y deja a su paso hediondez,
con el color de los gritos.

(Octubre de 2007)

LA HORA EN QUE LOS PÁJAROS EMPIEZAN A GRITAR

2007-11-19T19:38:00.000-08:00

La hora en que los pájaros empiezan a gritar,
como si se los despertara de un sueño real e irrepetible.
Drásticos, sus ojos bajan de donde están y recorren las piedras de los suelos
y de las plantas que no fueron regadas,
sólo para reclamar la atención bestial, el alarido gigante
que se esparce justo a esta hora, únicamente a esta hora
por los cuatro o cinco vientos.
Como proféticos, los gritos, pero huecos en su fondo,
dramáticos, taciturnos, enjuagados en su propio eco tragado,
bis en los pulmones, bis reproducido, llenándolo todo,
igual que un cuchillo solitario en el altar de la Catedral.
La hora en que los pájaros gritan,
como si regresaran cansados de un combate o de un colchón blanco,
como si hubieran fallado con tristeza en su afán por ser oídos.
Y yo los oigo a esta hora
en que paro de dormir y de escribir y de mirar.
Sólo para escucharlos.
Entonces la hora se detiene.
Los pájaros se esconden en un motor y salen a recorrer
las calles, carraspeando sonidos opacos. Silentes.
.........................................................Normales.

(Septiembre de 2007)

EL AVANCE OFICIAL

2007-11-08T22:56:00.000-08:00

Avanzan los ujieres y los palacios, con los ojos cerrados,
hacia la puerta de los brazos abiertos.
Avanzan las banderas del gobierno y las cuerdas vocales
aceptadas en los timbres ministeriales,
avaladas por la mano alzada que sale desde abajo de la calle.
Avanzan con cañones cortos hacia la Universidad Central de Venezuela
para decolorar la piel negra que mece la cabeza hacia ambos lados,
la piel negra, el movimiento reactivo a la cuadratura del ajedrez.
Avanzan como hormigas teledirigidas
sobre los dinteles, para seguir elevando el mástil impropio
del cuero del sillón, alborada nominal del recurso ajeno.
Avanzan las balas en un número cardinal inalcanzable,
porque las veces multiplicadas emboban los cráneos
haciendo del átomo humano la propiedad indivisible de la desilusión.

(Noviembre de 2007)

SINESTESIA

2007-10-29T22:49:00.001-07:00

Los colores hablan, gritan
hacia adentro.
Los discos los oyen, herméticos,
con sabor a planicie.
Y es que la noche
suena como árbol ciego.

(Septiembre de 2007)

LE HABLO AL OÍDO CERRADO DE UNA MUJER QUE NO ME VE...

2007-10-22T20:09:00.000-07:00

Le hablo al oído cerrado de una mujer que no me ve.
Con duda y espanto, con mudez preñada, le digo que venga
y llega a acostarse de pie en mis costillas.
Se queda dormida y va sumergiéndose hasta que ya no la veo.

Se durmió de tanta muralla, de tanto temor, de tanta ceguera mía.
Obstinado de contrabajos, juntaba lo separado con electricidad,
con serpientes,
pero eran manzanas los abismos.
Mis oposiciones no tenían elevación, por eso entró ella
en el espacio diagonal.
Yo sonreí cerrado y sigo contemplando los camaleones quietos
en el umbral derretido de la ventana llena de pétalos finísimos. Íntimos.

(Octubre de 2007)

UNIVERSIDAD CENTRAL DE LAS VILLAS (A IGNACIO ALFARO. IN MEMORIAM)

2007-10-16T22:40:00.000-07:00

¡Oh vino que enviudó de esta botella!
(CÉSAR VALLEJO)

Donde la igualdad se cuadricula,
donde los oídos abandonan sus músculos
y los diarios titulan en blanco.
Donde los lirios se estrujan y se van a alguna parte
y entonces uno se da cuenta que hay un lugar, que no es lugar
y hay voces
y
hay un color más blanco que el de cerrar los ojos para pestañar.

En la zona de los monumentos no hay nombres por estos días,
los adjetivos malevos se transformaron en un rompecabezas sin piezas.
Se ha destruido el olor de las flores.

Camarada. La isla nunca estuvo tan cercana hasta que
corriste, volaste, nadaste
y dejaste de correr y dejaste de volar y dejaste de nadar.

Ahora nosotros, en ceros y unos, escuchamos un piano,
leemos poemas
y reemplazamos las palabras por asteriscos.
Ahora nos rascamos la espalda con languidez
porque no hay otra fuerza que la de tu compañía
y nunca volverá un avión que vea la Cordillera de los Andes desde la altura de esta ciudad junto a la velocidad atroz que martilla la gravedad.

Nos preguntamos algunas cosas
que la temperatura no puede contestar.
¿Por qué habiendo tanto mar alrededor
tuvo que construirse una piscina?
¿Por qué los albatros niegan sus alas para hacerte volver?
¿Cuántas fábricas suspirarán tu ausencia
para marcar esta desventura en su producción?

No habrá manifiestos ni fibras de ampolletas
que logren oscurecer el interior de las gargantas.
La boina que esculpió José Delarra
te está dando el mismo abrazo que nosotros quisiéramos darte.

Pero no hay mayor quietud que la que ahora te contiene,
ni en el fondo de las copas ni en los lápices sin tinta.
Este es un punto final que no terminará de escribirse.
Esta es la Universidad Central de Las Villas,
ahí nos quedaremos con la antítesis de tu cadáver
en la rompiente total de la dialéctica.

(Octubre de 2007)

SOLO

2007-10-07T20:33:00.000-07:00

Lo mismo una botella de vino vacía
que los respirantes.

No es mi voluntad la isla adentro del florero
ni es querencia bestial hacia el túnel trémulo
que lleva al vacío.
Ante cada grito de aire
desfilan mis sonidos por la Alameda,
mi caja torácica se expande y delimita la Capital.
Todo ruido de especie resuena en mi pecho
y lo abarco.
Son nada, hermana, sólo las voces
que viajan por sus volúmenes
entre mi costilla y el caudal.

El temblor de piso, no de cielo
estabiliza mi estampa.
Aunque no veo a nadie adentro de la alfombra
fumo nubes con tranquilidad
y tengo más colchón
para alzar los brazos.

Alza soledad, alza enorme
tu categoría,
que en la altura hay hielo necesario
con orejas abiertas, pero triste.

(Octubre de 2007)

AB

2007-10-03T21:19:00.000-07:00

Existe, no muy lejos de donde ahora respiramos, un lugar donde la luz no tiene intensidad ni barro, en el cual se derriten millones de nombres a la vez, con la temperatura de un crisol insolente. Allí, el veneno de los conventos, los gusanos entremedio de las uñas, los timbres de agua y la bisutería están escondidos en las esquinas de milimétricas celdas de cartón piedra, están bañados con las lágrimas de todas nuestras edades y cubiertos con la colcha de napa de las almohadas que saben de todos nuestros sueños. No hay un color allí, sino todos. No se oye un sonido salvo los sonidos. No se trata de encontrar olores ni relieves, ni corbatas de seda ni ascensores, porque en ese lugar cada partícula se mezcla con nuestra piel. Nos hacemos parte de ese espacio, alejados de las zonas y a la vez en el mismo sitio donde hemos vivido siempre, sin dimensionar las diferencias que existen entre el calor y el frío o el rocío con la luna. Sobra decir que es imposible encontrar relojes, calendarios, diccionarios, calculadoras, incluso lápices y licores.

No sé cómo me enteré de la existencia de este lugar. Seguro que cuando niño me hablaron de él y luego me lo fueron describiendo otras personas. Muchas lo han bautizado, sin embargo yo he podido estar muy poco allí. No nos damos cuenta cuando vamos camino hacia allá, pero sí podemos percibir claramente en el instante en que hemos ingresado, que estamos allí, ya que en algún momento de nuestras vidas todos hemos sabido de ese lugar y hemos querido llegar sólo para saber qué se siente. Pero no todos pueden, y los que lo logran generalmente entran sólo una vez.

Al estar allí hallamos nuestro cuerpo fragmentado como una ciudad bombardeada y al mismo tiempo sentimos que nunca fue otra cosa que nuestra propia alma. Allí se recogen del suelo los compases perfectos, las palabras que jamás existieron, las pinceladas de colores sin definición consciente. Una gota tibia de glucosa navega por nuestro hipotálamo y libera su incipiente materia por las líneas de nuestras vértebras, tiñéndolas de universo con caricias demoledoras. Encima de nuestros riñones, aquella gota se multiplica con la rapidez de una sonrisa inesperada, y entonces tenemos la facultad para hacer cualquier cosa, lo que se nos ocurra: saltar, reír, correr, volar, estar con un ser querido o con alguien que haya muerto, conocer Europa, Indonesia, o la cantidad exacta de π. Pero nadie hace ese tipo de cosas. La mayoría de la gente se llena de vacío (un globo se infla hacia el infinito adentro de una pieza cúbica con paredes blancas) y recupera un recuerdo, llora, eyacula, o, peor que cualquiera de estas cosas; piensa. Al pensar regresamos inmediatamente al lugar donde vivíamos, normalmente al sitio exacto donde estuvimos antes de entrar. Ese pequeño acto de insubordinación contra la sensación cósmica nos exilia del desierto total y nos sentencia a existir sabiendo que nuestro error más libre fue la entronización de la sinapsis sobre la comunión hormonal de sentimientos, la mezcla purísima de A y B en un estado en que nunca estuvieron desunidas, porque A y B siempre han sido AB.

(Diciembre de 2006)

MANUSCRITO

2007-09-26T16:37:00.000-07:00

Regreso a la natural motricidad, más sincera que el sonido de los tambores y el sol sin vidrios.

Estoy de nuevo en las culebras y los tendidos eléctricos,
acá las estaciones del año se sienten diferentes unas de otras. Hoy, por ejemplo, es primavera, no porque lo diga el calendario
sino por los vaivenes de la noche, que abren huecos en mi torso
para que pueda tocarme las costillas.

Acá me meto los dedos en el pecho y palpo
y me saco las uñas yo mismo
para no dañar el vapor que tengo dentro.

He vuelto a estas escaleras de caracol,
a la sangre en la paleta de colores,
a las manos efervescentes del alzamiento.

Por voluntad construida, por convicción dudosa, por los vectores del cielo he vuelto
sin pretender respirar azufre para expiarme, sin querer ver la nieve en los volcanes que me asustaron por mi pequeñez.
Por iracunda humildad regresé, sin afanes calóricos, sin temas propios, sin rubros ni bolsas de lágrimas,
y no espero la adrenalina ni las canas. Y no espero comer frutos dulces. Y no espero profundizar el barro.
Solamente quiero la temperatura de mis hermanas.

(Septiembre de 2007)

PREHISTORIA DE LA TÉCNICA DE HACER JAQUE MATE

2007-09-19T16:06:00.000-07:00

(a Juan Manuel Rojas)

I.

Doce golpes, doce monedas,
cualquiera puede contar números.
Al sur de nuestras lenguas,
mandolinas adornan la balada.

Inclusos, ex-huérfanos, hermanos
quisimos ser. Hemos querido
estar contando números y no
barrotes. Tiradas en las calles,
las micros amarillas distraen,
lo mismo que las fajas de hierba.

Desde las cucañas, cucañas del frío,
nuestros nombres se resbalan,
bautizados en dictadura,
la dictadura bautizada en Chicago.
Aprendimos a rezar y a arrodillarnos.

II.

Somos obra de la gran mugre.
Ninguno de nosotros intentó
detener el ritmo de la tierra
veloz, reloj naciente, solar. Mar.

Maestres del horizonte,
preñados de podredumbre,
hediondos, asquerosos, con olor a barro.

Debajo de otro nombre estamos,
pero sabemos contar números,
no nombres. No nombres.

Qué podemos decir del blanco,
de la muerte en los juguetes.
Qué de Fernando Ramírez,
de la tierra prometida, los padres.
De Israel, los abrigos, las pelucas.
Qué podemos decir del álgebra,
mal dibujada, siempre mala,
afiebrada, cínica, estática
como un tótem olvidado doce veces.

Nos enmudecimos entre nosotros,
la cocaína no nos lavó las manos,
nuestros maletines no tienen dólares.

El desamparo, las linternas,
la falta de luz, ¡por Marx!
Nunca hicimos nada por otro,
ni siquiera el mal causamos.

III.

Deberían encerrarnos
hacinados en un portamaletas.
Atemos, ateos, nosotros mismos
nuestras manos, sin jolgorio.
Atémonos las manos, cabros.
Nos esperan las rosas, las tumbas,
nos esperan los ascensores,
las piscinas, las fogatas que se apagan
con escupo, con cerveza,
con los recibos de los impuestos.

Riámonos entre paréntesis
de las banderas en el cuello,
de los marzos y los septiembres.
Ni meses sabemos contar.
A lo mejor, mejoramos mejorías
si nos cortamos los dedos con tenedores.

Eppure si muove, la Tierra. Aisén,
Perú, Pisco, el Sudeste Asiático.
Busquemos allí las tinieblas históricas,
nombremos el subterráneo de
nuestros nombres. Olvido, guerra
a los apellidos, a las consignas
de siempre, a los mares negros,
a las Falanges. Muera Cristo Rey.
Viva Clotario Blest, los libros
se descastan, destruyen sus genes.

Franz Schubert, Alejandra Pizarnik.
Hijos de los hijos, retornos,
combinaciones de metro.
Seguimos estando en casilleros,
seguimos fumando marihuana,
no pararemos de vomitar,
no podemos huir de la huida.

IV.

En una sala de clases estuvimos
juntos, en un colegio republicano,
en las llamas que van a matar.
Vamos a asesinar. Olerán
nuestras uñas a gusanos, a clavel.
Volverán las oscuras golondrinas
a criar cuervos y a sacar los ojos.
Nicanor solventará la democracia
colgando a Bachelet en La Moneda.
Se van a sentar encima de nosotros,
nos van a mear, a cocinar. Y
para preparar la malteada aperitiva
nos sacamos los huevos y los mascamos,
nos rascamos la cabeza y la rompemos.
Aunque estudiemos en la Universidad,
quién sabe contar números.
Si somos todos tan conchesumadres.

(Junio de 2007)

AL TORTURADOR

2007-09-11T15:55:00.000-07:00

Quédate bien quieto.
Voy a buscar el lápiz y vuelvo.
Vuelvo a enterrártelo en las manos para que no te persignes,
a rayarte en el pecho estas instantáneas confesiones,
a deshojar tu retina de debilidad.

Él no lo impedirá,
no controla nada, igual que tú ahora.
Son mis palabras las que se sientan encima de ti
pero es sólo para cumplir con lo que me trajo hasta acá.

Escucha entonces,
escucha estas palabrotas y siente
cómo se meten en tus arterias
deteniendo el curso de tu sangre.

No existe sU voluntaD.
Ahora estamos los dos solos.
Yo sobre ti, mis palabras.
Tú congelado, disciplinado por tu enemigo, el invisible.

Te voy a enseñar mi vida.
Sostengo en mi mano izquierda tu corvo de combate,
ese que tiene el relieve de un famélico hombre
asesinado hace dos mil años,
esta herramienta de tu oficio
que conoce las membranas más hondas
de los estómagos acuáticos,
vidrio hermano del riel submarino.

Sujeta tus dientes
porque con tu corvito regalón, te voy a partir la pija en dos.
Orina los algodones ensangrentados,
mira que ahora tienes dos glandes y dos prepucios
y tu vara castigadora entera
dividida en dos mitades.

Te voy a meter la negra picana grasosa
en el hueco que quedó al medio de tus dos picos.
No te voy a descargar electricidad,
la enchufé a la máquina de escribir.
De allí voy a teclear los tres mil nombres, los treinta mil.
A ver si esa cadena prolongada
desentierra los recuerdos hachados
y te reactiva el pulso perdido.
Te voy a teclear los nombres de los que
se deshicieron sin lágrimas,
áridos por los golpes en las palmas de las manos
y en las plantas de los pies.
Quienes murieron sus cuerpos y sus venas y sus uñas
y fueron incendiados en piras subterráneas junto con libros y ojos,
todo esto en un pedacito de siglo
en los rincones capitalinos habitados por ratas cómplices,
en los espacios vacíos donde los gritos no se multiplican por dos
sino por diez,
por cien, en los secretos cuarteles de la patria NN(uestra),
donde las murallas que fueron testigos de mutilaciones en serie
hoy se expían por haber coagulado tu sudor
y el de tu crucifijo enlutado.

(Diciembre de 2005)

EN DISTANCIA

2007-08-22T19:53:00.000-07:00

Su frente palidece,
enclavada en las muelas de los hielos,
lamida por blandos palos de fósforos.
Deja caer las últimas escarchas de maíz
entre sus dos faldas.

Se enloquecen las puertas
y se cierran los mares. Lejos,
donde terminan
de morir
las colas de sus venas,
una laguna de canoas ruge su primer llanto.
El humo de las brújulas destiñe los envases de comida,
la silueta de la luna
mete sus largos dedos con saliva entre las pestañas de una sonrisa.
Algo se quiebra,
algunos sonríen al horizonte cubierto,
el biombo cruje y trasluce los últimos troncos amarillos.

Ya no hay labios, sólo dientes.
Ya no hay prisa, sólo estancia.
Quedaron sus espadas,
las migajas de la caballería.
Las voces del otro lado aún suenan,
pero ningún satélite puede mezclar cabellos vibrantes.

(Diciembre de 2006)

ANHEDONIA

2007-08-14T00:05:00.000-07:00

Como todos
los que se inscriben
hacia arriba,
yo tuve un tiempo verde
en que me abracé
junto a mis amigos,
en fila
y nos armamos
longitudinales,
uno a uno,
talón tras talón.

Hace días
que el tiempo es otro,
es craso.
Este año es debilucho
tanto como el pez
que agita su ahogo
en la orilla sola
de una playa virgen.

Esta casa es café
como la mala marihuana.

Este idioma está podrido.
Está húmedo y mohoso.

Estos troncos
son brazos humanos mascados
por termitas alonas
y abiertos a la muchedumbre.
Expuesta su condición
en plazas públicas.

Abrazados
nos gastamos la sangre
igual que
los viejos
afuera de
los cafés
con vidrios polarizados.
Probablemente
comprando en la noche
garrafas de vino indecente,
probablemente
escribiendo en el suelo
otras biografías,
lejos de
los cauces normales
de los ríos
que visitamos
en vacaciones.

Ajeno. Mi cerebro
estuviera flotando
en napas subterráneas
hoy día.

Mis huesos frontales
cubrieran los ojos
de los
recién nacidos
ante los espejos famélicos
de los hospitales.

Pero las fotografías
destilan la misma
colonia inglesa.
Los correos electrónicos
empequeñecieron sin pócimas
sus letras.

Alicia se perdió para siempre.
Y los scherzos
han muerto todas
sus curvaturas.

(Julio de 2007)

EL OTRO ÁRBOL DE LA MEMORIA

2007-08-06T00:10:00.000-07:00

Carta hacia La Frontera

De la memoria pende una rama no muy difícil de resquebrajar,
pero tampoco muy fácil. Es una rama alta y su mugre está iluminada
con todo el brío que el sol entrega antes de rebanarse al traspié.
Hay que alcanzarla para tocarte el hombro por la espalda.
Es necesario que la madera vidriosa de las bandurrias escondidas
me roce los dedos, para rozarte los tuyos y entonces saludarte.

Nadie más que el arrebol final puede acercarme hasta ti,
nadie como él sabe que hay que mancharse de buenas noticias
para poder andar entre lianas con la tranquilidad antigua de las secuoyas.
Entre esas lianas pendo humeante y elástico,
pendo por viajar y recorrerte acuoso en un saludo inocente y sin pretensiones.

Percibo, como un dulce recién abierto, toda la luz moviéndose
cuando habla tu belleza, lejos de los altares y de las maldiciones,
y qué maravilla, qué flores decoloradas van a poder asemejarse a ti
en el momento en que los deseos alumbran el mundo, con sed y con hambre
pero nunca con frío,
qué sutileza es, en fin, capaz de sostener el peso de la Tierra en tu lugar.

Sólo te escribo. Sólo te saludo. Crezco hacia adentro para hacerlo
y aparece la insolente valentía, de la que se han valido para matar todos los hombres,
esa fuerza es la misma que renueva tus días adentro de tus ojos
y da a luz miles de insectos que recorren fútiles, el barro y se mueren.
Pero no morirán tus momentos, aunque recorran caminos ocultos,
y no podrán esconderse de los gritos y de las lenguas tempestuosas,
porque en nadie más que en ellos se nimba la piel con que te tapas todas las noches
haciendo más difícil cada vez tocar la alta rama que cuelga del recuerdo.

(Agosto de 2007)

CLARIDAD

2007-07-24T23:31:00.000-07:00

Por la mierda qué imprecisa claridad.

La maldición más reiterada pero con otras palabras.
Porque siempre han vilipendiado a las palabras, desnudas y mordidas en Ciudad Juárez,
malditas por tener la capacidad de esconderse hacia adentro.
Esa virtud atemoriza como cuando se mira una cicatriz estirándose hasta que se abre
y en esa abertura, abrupta como una sentencia
se descorre la magia, se ensucia la pureza de la que nos hablaron tanto
y la claridad tiene entonces su nitidez rota, hecha polvo, un polvo esparcido que vuela
y se mete en las narices y en los poros y abraza las pelusas del ombligo,
haciéndose, en suma, parte de uno. La claridad, la difusa blancura,
la inexistente pureza a la que han bautizado con nombres tan bellos.
Libertad, qué profunda altanería, qué perfecta humanidad.
Santidad, anacrónico pesar, sufrimiento que de tanta tortura pareció ser celestial.
Las palabras, manoseadas por todo hablante, con las que cada poeta ha jugado sin juicio,
dan la impresión de ser inútiles en ciertos momentos
cuando sus melenas barrocas ya no cubren todas las curvas de las vertiginosas sensaciones
y se van perdiendo, como la saliva después de derrochar tantos besos
en una sola persona, aunque hayan recorrido carreteras de espaldas, y se hayan
metido en los primeros anillos de las aberturas veniales.
Parece haber claridad en los túneles, en el fondo de los ríos caudalosos,
en los epicentros de los terremotos más destructores,
incluso en el interior de las bombas. Sin embargo en todo acto,
en cada idea, objeto y cuerpo, una vez que se divisa el reflejo
-porque esa claridad atávica no es más que un espejo hecho a la medida del rostro que observa-
los átomos y todas sus divisiones infinitas se deshacen al ritmo de lejanas mornas
iniciando una danza precoz, una danza que se ve una sola vez
y se disparan luego hacia todos los cielos, siguiendo el curso de todos los vientos.

(Julio de 2007)

ELEGÍA PARA ESCILDA PARADA

2007-07-21T23:17:00.000-07:00

Poema esdrújulo: íntimo, anacrónico, rítmico y métrico

Es así para todos, nadie escapa,
en esto no hay ni habrá distinciones;
terminamos dentro, como al inicio.
Acaban las efímeras pasiones.
Pero ahora todo da igual, termina.
Seremos engullidos con sermones.
De esta vez y adelante, para siempre
quedarán carcomidos en neones
de lagrimales, hijos inmutables
derramando la sangre de emociones
con todo el culpable amor esparcido.
¡Ya viene!, viene atando corazones
envuelto en gris opaco, viene bravo
viene lúcido. Se oyen explosiones:
son sus pasos sobre la luz brillante
apagándose sin contemplaciones.
El beso final, la eterna partida,
las flores que evocan tantas canciones,
y la furia veloz de la existencia
los sacamos de esta piedra que pones.

(Julio de 2004 - Agosto de 2005)

NAUFRAGIO

2007-07-12T23:55:00.001-07:00

En la bahía de cemento, entre las grietas musgosas de los parques,
se enfilan los deseos que nunca van a encallar.
Son los más desposeídos, los pobres deseos del mundo. Paupérrimos
que de vez en cuando, en algún sueño, en alguna pesadilla a medio despertar
irrumpen como suicidas saltando hacia la garganta de dos altas montañas.
Son desnudos, el reflejo de las acciones cotidianas pero ensuciadas,
embarradas, vestidas de hongos y jugos gástricos regurgitados,
como un mono de nieve negra, de nieve descastada, de nieve hirsuta.
Se dan vueltas y circunnavegan la cintura de las cabezas humanas
que desde hacia afuera de los parietales
forman vertederos de deseos amordazados.

(Julio de 2007)

EL ARCO

2007-07-08T23:27:00.000-07:00

Ante él, las autopistas concesionadas
tienen sus líneas rayadas con tiza
para recibir al que pase.

Enfrente de él, los escolares se visten de blanco, azul y rojo,
de luto al piso, y se van a los parques
a caminar subiendo, a caminar bajando.

La velocidad larga que refleja,
similar al vértigo del recién nacido,
larga como las plumas en el culo de una vedette rechazada,
larga lonja de cristal, luz en movimiento.
Su velocidad se parece a una muela
cariada, infeliz,
dormida.
Un vaivén cuya gravedad no sé explicar.

De argón, de neón,
las luces prostibularias, las luces de su contorno:
pantallas dentro de las que se mueven los pasos,
dentro de las que hay que aferrarse a una esquina.
Pantallas que se apagan y se ensucian,
divididas en cuadros,
en diagonales, con calles con número, con fecha de fundación,
pantallas como una ciudad.

Arco iris.
Arco triunfal pero no del triunfo,
no hay triunfos para los que suben y bajan,
a menos que sean niños en el balancín,
a menos que los que tienen la cabeza alta
repartan los podios a los sindicatos y se castren entre sí.

Ante la magna visión, los jubilados desempacan el hippismo,
ríen la gratitud nocturna del destiempo.
Ríen por haberse metido en la cama incorrecta.

Una fila de hormigas camina en dirección del arco iris.
Los ciudadanos, febriles y desnudos, se dejan caer
lentamente, uno tras otro, con el peso del humo,
sobre las hormigas,
solamente para subir y bajar por las luces ficticias.

(Julio de 2007)

MONÓLOGO DE JOSÉ A SU ESPOSA

2007-07-03T17:43:00.000-07:00

Te tengo amor, Sofía en mi garganta.
Como una pastilla gruesa te quedaste ahí.
Te tragué religiosamente, con luz verde,
te metiste como un insecto fugaz,
como un obús floreado.
Por eso te quiero, amor, porque estás dentro,
porque aunque salgas a trabajar y te canses,
siempre regresas antes que yo.
Por eso te guardo amor, sagrada y fértil,
porque la comida recalentada siempre es más
sabrosa con la humedad de tus manos
dentro de mi garganta.

Yo sé que no te importa haber perdido la sombra
y que sólo puedas reflejarte
en los espejos rotos.
Pero tienes mi consuelo arduo, el consuelo
del bautizado,
de estar siempre alumbrada
con una lámpara de interrogatorio
que tú misma energizas con el dínamo desgastado.

Estás a salvo en mi garganta
y yo te hablo hacia adentro.
Espérame de nuevo, que ya llego.
Todas las noches me pido permiso
y me meto adentro de mi garganta, me sumerjo
y te beso, te abrazo,
te paso la lengua por tu garganta
para limpiarte toda la rabia.
Quédate balanceándote iluminada,
quédate tranquilita, mi amor.
Yo te salvaguardo y te protejo, por Majestad.
Te hablo, aunque sordomudo.
Tú sabes que afuera es feo todo y todo es sucio,
tú sabes que hay terremotos y que la tierra
se va a acabar. Espérame otra vez esta noche
para besarte, porque aunque grites
sabes que no puedes salir de acá.

(Julio de 2007)

RETRATO DEL DÍSCOLO DE LA INTELECTUALIDAD

2007-06-23T20:25:00.000-07:00

Ya no le preocupa ser hombre o simio, y no es por contravenir la moral de la evolución. Ya no le importa vestir abrigado o sentir el frío como un vagabundo sin causa.

Cafés, universidades, iglesias, salones de pool, bancos. Donde empolle sus nalgas rectilíneas, le seguirá su sombra mal teñida.

Cuando sabía su edad, estudiaba y leía, siguiendo la pantalla bicolor y la senda del intelectual ingrávido, continuando la numerología natal, la historia oficial. Amigos, floreros y estatuas le rodearon desde el día en que empezó a tomar té y dejó de mascarse las uñas. Así se irguió, se le confundieron las caras y las medallas, se alimentó de yerbas, de fondos negros, de ideas paridas a la fuerza. Un par de veces se enamoró, eso se le nota en su forma de caminar, siempre con las manos en los bolsillos para no deambular entumiendo el reloj.

No sabe qué gusto escoger, entre los que eran suyos y los que dejaron de ser suyos. Olvidó la propiedad sin memorizar siquiera un verso en castellano, o habiendo adquirido en alguna Feria del Libro la amnesia de cada letra que destila cochambre criolla.

No sabe qué gusto escoger entre todas las vitrinas, si la capacidad desabrida de los autos vacíos o el ripio reggaetón y moreno, renglón de Lemebel; si los gatos y el tierno runrún de felpa (aromatizado con la fragancia del paraíso perdido) o el golpe machón de la Mujer Chilena ante cualquier desagravio del hombre umbilical.

Aún si no importara, porque parece no importarle, escupe, apátrida, las bandas presidenciales, los uniformes ajustados, los ismos del arte, del tiempo y la política, incluido el abismo, pero por más que se rasque la piel, ni las drogas lo separan de Bartok, del delicado reflejo real de Las Meninas, de la filia carnosa a los vientres de madera, a las refinadas colecciones, a los metros cuadrados que sobran.

Vodka tónica en tazas de leche para las reuniones del círculo pensante, la cúpula del quinto quintil, la clase media media media alta, pero medio alta nomás, de la cual él es miembro honorario, socio fundador, caballero por juramento, donde, aunque no hablen de filosofía, se embriagan y por sus poros enrojecidos vuela la misoginia reprimida: Por qué son tan necesarias -como si lo dijera un camionero frente a un altar-. Crispados, maldicen a los poderes y a las policías, alabando con voz suave a los encapuchados. Su sueño es fumar opio y olvidar la palabra olvido. Olvidar, siempre olvidar. Las fechas, los himnos, las marchas, las canciones, los libros. Todo al olvido desde un departamento calefaccionado, pues desde otro lugar no se puede pensar tan bien.

El rosicler de la almohada, que es la única eternidad que él conoce, le cachetea. Levántase y anda. Ahí el asco del tufo a licor caro, el apego fantasmal a las matanzas olvidadas. Pero puta, cómo amar al proletariado, que para él, lo mismo que el chicle, se disfruta su sabor inicial y cuando lo pierde se hace inútil y hay que botarlo. Pero puta, igual quería un chicle para sacarse de las encías el sabor a brindis burgués, a la ebria blasfemia en francés, para recuperar esas caras de las que se olvidó.

Encarecidamente para recordar las caras olvidadas.

(Junio de 2007)

DE LAS HERIDAS Y EL HOMBRE

2007-06-03T19:53:00.000-07:00

Cuáles heridas tienes tú. Cuántas soberbias.
Te orean las escamas con vientos coloniales
y al final respiras faciéndole caso al patrón.

Cuáles de aquellas heridas se han descosido,
se les ha ido el punto hasta perderse adentro
de la inmensa carne cañaveral tuya, herida.

Muchas se han repartido a lo largo y ancho
del cuerpo que usas, de las manos con que trabajas,
de tus sentidos satelitales, tangentes.

Las soldadoras y los matinales son tus burkas.
También dan el calorcito que hace respirar por la nariz,
y la boca cerrada sólo para comer recalentado.

Son malas las personas que te pueblan el derredor,
conversan con el diario igual que tú, los escolares
gritan y soplan el pito de los papeles de dulce.

Generalmente es de noche, todos lo sabemos.
Tú, patriarca llegas exhausto y hay que entender,
potestad de potestades los minutos en familia.

Después de contar hasta tres con la señora esposa,
aunque a veces es menos (el lactante es el que ama),
puedes rezar o recibir televisión del televisor.

Como ya no hay guateros blindados en toallas,
hay que quemarse los pies con agua bullendo
para despertar bien despierto al calendario.

Las uñas crecen para año nuevo y para el dieciocho.
A nosotros se nos secan las hojas de los cuadernos,
todas las palabras escritas se resquebrajan.

Las uñas te van a crecer aún mascadas y torturadas.
Saldrán de tus dedos agrícolas, nuevas y limpias,
otras uñas, siempre veces, naciéndose a sí mismas.

De las heridas y los látigos poco puedo clamar,
salvo nuestro estornudo del deseo en las autopistas
y las piedras que van a dar vuelta todas las tortillas.

(Junio de 2007)

NAZCO

2007-05-24T00:04:00.000-07:00

¿Veis?... parece el abuelo del mundo con su bastón humilde y fatal.
(PABLO DE ROKHA)

Glicerina sobre tu ropa piel desnuda, desnuda como mentira o como una lágrima evaporándose, glicerina que de tu linfa salgo, que te sudo completa hasta dentro de las uñas, hasta en las cimas de los pelos. Glicerina SOY saliendo de ti, emanando de ti, mirando hacia arriba encima de tu piel desnuda, afuera soy, afuera de ti. Glicerina soy afuera de tu desnuda piel y hace frío se hielan los lápices mientras los vecinos lavan la loza con violencia. Glicerina me bautiza la luz dura la que salió antes que yo la primera, la danzarina tremenda y glicerina me llamo, parezco glicerina y poseo una mirada de glicerina. Glicerina te camino te piso te navego te construyo. Te construyo una capa que se pega a ti por fuera por toda tu piel todas tus entradas estáticas móviles ambulantes. Glicerina en calidad sin obstrucciones, empiezo a empezar me parto un poquito primero entero después me despedazo. Tus entradas cerradas. Me parto y me hago burbujas fermentadas con tu termómetro de mercurio, me partí y soy muchos. Muchas burbujas que se abren encima de tu ropa piel desnuda, soy muchas burbujas. Tijeras no hubo sólo estábamos tú y yo sobre tu piel desnuda y la luz jueza la luz ronca esa que salió antes que saliera yo fluido líquido fláccido que afuera te abrazó entera y se rompió como un elástico viejo. Ahora soy tantas burbujas abiertas sobre mí sobre ti bajo la luz que no tiene negro ni blanco, ahora soy burbujas abiertas, soy tantas burbujas abiertas que empiezan a hablar.

(Abril de 2007)

CAMINATA IMPERMEABLE

2007-05-15T16:32:00.000-07:00

Intermitente salto entre pasos de cebra,
fuera de la moda casi a propósito,
busco caras conocidas, manzanas jugosas.
Veo escaleras en todas las esquinas,
son tan hondos los sombreros de los hombres
que me embriago de oscuridades familiares,
sin embargo nadie cabe dentro de los sombreros.
Siento fantasmas alrededor. Siento fantasmas.
Mi madre me dice que sólo creo sentirlos
porque no quiero estar solo, es sensata.
Mi madre me dice que me bañe, me despierta
y me sirve el desayuno. Es cotidiana.
A ella ya no le crecen las uñas hacia adentro,
ni manda a escribir memorandos sin fin.
Su cara no es reconocible afuera.
Aunque no lleva sombrero, tampoco saluda.
No hay nadie conocido en fin, nadie me saluda,
nadie saluda, por lo menos afuera de la casa,
los hombres ni siquiera se lavan los dientes.
Yo tampoco saludo a nadie pues no sé hacerlo.
A esta hora hay cambio de guardia en Palacio.
Venden bestias en el supermercado,
bestias venden vendas para la vista, bestiales.
Recuerdo que me enseñaron pocas cosas,
pero a saludar no. A bostezar sí,
pero a rezar no, a pelear no. Sí a dormir.
Me enseñaron sobre todo, la técnica
de vomitar adentro de la taza del baño.
Pero no sé ni tirar la cadena.
Por mientras, por mis partes, voy dando saltos
entre los cuadros rotos de la vereda,
buscando una cara conocida,
alguien que sepa, no digo saludarme,
al menos mirarme como si me saludara, fantasmal.

(Mayo de 2007)

LOS DE LA ORILLA

2007-05-07T00:19:00.000-07:00

Rompiendo espinas
con altos hachazos, duros, agrios,
descalzados, con puñetazos podridos
como un cerebro reseco en mitad de la pampa,
prendido a los ojos morbosos de los mundos
alrededor,
así avanzan, cuando pueden,
juntando las conchas de la arena, los vidrios rotos,
cambiando mares por nombres difuntos,
avanzan en su infancia junto a los ladridos,
extraviados al oriente de la cruz y de la mano
de las gallinas que nunca podrán poner un huevo.

(Febrero de 2007)

F(×)

2007-04-30T00:26:00.000-07:00

Las ovejas trasquiladas con podadoras
de césped, sangrando los errores ajenos,
gritan mudas como la niña de kindergarten,
cuando el hermanastro de su madre le quema el anito
a golpes bruscos con su tula ebria.
Los violoncellos azul púrpura lloran
escondidos detrás del telón majestuoso,
vilipendiados por las manos embarradas
que los atropellan obligadas, a punta de velas.
El saquito de té dietético suelta sus sobras
de suero paupérrimo, cansado de ser
estrujado e incendiado con agua potable.
Una y otra vez, un día cualquiera, hoy,
ayer y la semana que viene, siempre así,
engranajes de la época despiadada,
los perdedores de todas las guerras,
los locos tristes, los sin empresa y sin cariño,
adormecidos nos tocamos, avergonzados
con la palabra atrapada en las amígdalas,
con la certeza de nuestra razón prohibida.

(Marzo de 2006)

NOCTURNO

2007-04-28T21:03:00.000-07:00

Sin arpegios, sin respiros, sin una gota de polen,
estás tú y estoy yo, y estamos todos los analfabetos del esperanto,
todos nos hemos quedado callados, siempre entre paréntesis,
hasta el viento tiene más fuerza, el viento trabaja desde hace cuánto tiempo,
desde hace cuánto tiempo el viento mueve los molinos,
levanta árboles y los bota, levanta el polvo y lo vuelve a botar.
Sin botones, sin chalecos, sin una palabra que decir estamos,
porque no sabemos hablar, somos hombre y somos mujer,
viejos todos, y recién nacidos estamos. Es amargo no tener toallas
y congelarse los ganglios al salir de la nieve, cuando salimos;
siempre de vez en cuando, siempre intentando renovar el sabor del vino,
siempre los que queremos hablar, tratamos de mirar al centro de los ojos,
yo quiero mirarte, eso quiero, poder hablar, hablarte, decir algo,
algo importante, no predicar ni lamentarme, sino levantar, como el viento,
levantarte a ti y después levantarme yo, para que cuando estemos todos de pie,
o incluso en el aire, podamos hablar y yo pueda decirte con los ojos cerrados
que te quiero bien hermana, que te aprecio tanto hermano,
que quiero ayunar una vez por semana para que otro pueda tener mis calcetines.
Pero entonces viene el viento, el otro viento, el que nos derriba,
y nos vuelve a dejar tirados en el suelo,
con las pupilas enrojecidas por los glóbulos reventados,
regando como aspersor las piedrecitas de arcilla con que se forman
las avalanchas fúnebres que cubrirán nuestros cuerpos y nuestra voz,
bajo el impenitente ocaso del viento padre.

(Abril de 2007)

SANTA MARÍA

2007-04-26T14:51:00.000-07:00

Entremedio de las calles
ningún retorno es eterno
y desde ningún tiempo se puede regresar.

Entremedio de estas calles,
las mismas que, en suma son todas las calles,
no se pierde polvo alguno
porque en la desdicha cuadrada,
las hormigas y los niñitos
lamen el azúcar de todo el cemento,
incinerando acuosas sus mieles.

Entremedio de la gente,
de la misma que mastica sonriendo y fuma el tabaco,
ahí entremedio los llantos y las carcajadas, lejos
de los panes y de los peces,
se estrellan urbanizados,
implacables
encima de la gran espalda transpirada,
erguidos, sublimados, resignados,
se posan sobre el frío recto poder.

Como una ciudad, ella no tiene un rostro,
no tiene dos ojos, no una boca,
menos un tiempo agendado.
Se perdió en sus pasos y en sus tormentas,
se mezcló con los dulces parásitos de su estómago.
Hiedra madre, sin deriva y siempre abierta.

(Enero de 2007)

LA PARTIDA

2007-04-22T21:12:00.000-07:00

Se desprende el óleo de la tela.
Diluido chorrea.
Yo desde lejos
lo miro
y nunca le alcanzo a decir adiós.

(Octubre de 2005)