Quién se sacará los ojos Yocasta
ante las luces pálidas
las asambleas
las hordas armadas con cuchillos de cocina
que vienen a escupir su rítmica miseria

Quién sus ojos quién su lengua Santo Tribunal
y arrojarlos a una pira en las plazas
en los bancos, las cárceles
y sus esquinas

Porque en algún momento caerán todos los metales
que han disparado al cielo
Entonces
saldré de mi casa coronado de hematomas
sin conciencia de clase
sin matemática
erguido ante la planicie polar

FRENTE A MILLONES DE CUERPOS DERRETIDOS

Una tierra que no necesita de nuevo ciudad
un viento árido que desdeña el cemento

Nunca creí la civilidad
De nadie que me vigilaba me confié jamás
Ahora avanzo por este suelo
pisando las gónadas, el petróleo, los eructos
para dejar de verlos
y que troten debajo / que surjan de nuevo

Cuando yo esté durmiendo
y tenga mi cabeza guardada bajo la cama


(Noviembre de 2008)

las ansias

uno se para del asiento en que está, se desvela

echando a correr los piojos primero, como conejillos de indias, se atrasa y se apura en el espacio de los relojes, de las caminatas, de los trayectos entre paraderos, donde la jente es gente que sabe que va, sólo que va, solamente va, y va, y así, digamos, resulta

pero si uno se para del lugar donde yace es porque no todo resulta upa chalupa, hay que levantarse y buscar, bajo la comezón o la tensión necesaria que impregna de movilidad a la bestia, hay que, es necesario, il faut

rechercher

allí, por acá, en alguna parte, es decir, en algún trozo de espacio, más pequeño que el espacio mismo, algo habrá, ¿no?, algo que haga a las vibraciones temblar en la misma frecuencia pero de vuelta, cuestión que regrese la tormenta de agujas que nunca amainó cuando uno quería esta solo, se guarden los plomos que tan fuerte fueron dados a luz los días que te negaste a gritar con violencia

por eso se rompe el jarro, se cae el aceite sobre el planeta y empieza a quedar la cagada, los bastones no tienen a quién golpear, está vacío el callejón sin salida, lo hemos vaciado y ya no estamos aquí

TARKOVSKI

La tundra termal
del largo riel soviético
cuyas armas han lavado con agua caliente

El espía del ciclo
la ciénaga mortal. No hay perros bravos
fuera de la ciudad

En los libros de arte
todos los pesos levitan
y el calcio huye de los huesos
con el miedo del inocente


(Julio de 2008)

No quiero esconderme más en las palabras. Hoy quiero ser explícito.

No es que se nos haya acabado lo que tenemos que decir. No es que no haya necesidad de decirlo. Es que, digamos lo que digamos, nunca va a poder ser lo que queramos que se diga. Ningún símbolo puede ser representado por dos imágenes idénticas en los cerebros de dos individuos que los perciban. No hay homología entre lo que se piensa y lo que se expresa. Toda comunicación es una mentira, una exageración, una sutileza, un error. Todo: todas las palabras, las líneas, los números y cualquier onda que quiera hablar. Wall Street, el amor, la muerte, la guerra civil, el orgasmo, las cuarenta páginas de mi electroencéfalograma. Hasta esto, que ni mucho fuera.

Pero el silencio también miente. Ni siquiera callar vale la pena.

Por eso hoy quiero ser explícito. Porque siento la necesidad de decir que te quiero. Quiero decir "digamos que te quiero". Con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que te quiero con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que estoy enamorado de todos los puntos que hay entre dos de tus lunares. Que en todos mis viajes recuerdo el arco de tu vientre termal. Y me hago parte de él, como cuando tú masticas las hormigas que salen de mis poros.

Pensemos que (aun esto un cuadrante: un casillero del ajedrez, del cual nos moveremos en algún momento, quizás juntos, quizás solos) nos desplazaremos; nunca tendremos abandono. Habrá lugares adonde podremos volver un poquito, cuando los relojes suenen todos al mismo tiempo. Varios de esos lugares que sólo existen en la materia como mielina.

Y el cuero que calentó nuestros dientes sorbidos, y las plumas que te vistieron cuando eras muda, estarán en la electricidad que hoy armamos. A la cual siempre podremos regresar con el triunfo de haber andado juntos un pedazo de la recta.

Por esta necesidad, hoy me siguen creciendo las uñas y los cabellos. Y quedarme callado sería condenar la energía a esa seriedad que es la condición de estatuas y burócratas.

Yo crezco en esta línea, en todas estas líneas que se atenazan a la única recta que es la que nos permite mirarnos entre todos. Y saber, incluso en el solipsismo de la desconfianza, que detrás del mar hay otra tierra, donde también crecen uñas y cabellos, y personas y arroz. Y los colores y los sonidos no son capaces de hacer uno el solo pensamiento.

ARTE POÉTICA (VISIÓN LOCAL)

La lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
(ALEJANDRA PIZARNIK)


i.

Nómbrame un solo nombre detrás del poder, que los punks se engrifan ante la palabra sistema. Pues son los poetas, los podetas y las poetas como dicen los mejicanos, como son las poetas mejicanas, poetas femenino y masculina, son los que ilustran esa grieta de la histérica Historya que los académicos dedicados a regir las palabras no pueden llenar ni a vómitos porque no vomitan porque no toman demasiado no se embriagan ni tienen enfermedades estomacales -como si estuvieran resguardados por obispos: los mejores ujieres de la castidad- no comen ni una sola papafrita. Y van a entrar a la escena doñas y dones poetas para suscribirse a la repartición y recibir la tajada de cinta presidencial que les toca, viviendo a expensas del fisco de concursos de talleres carísimos o contratados por editoriales catalanas, nunca he leído un haiku decente. Será que, poetas, no pueden inflarse los pulmones con un bombín semántico. O es el oh-corazón el que cobija los súper sentimientos; vamos leyendo de todo poetas vamos no sean flojos que la ciencia a nadie le ha sacado roncha más grande que la falla de San Andrés. Poetas del cielo y de la tierra que entran a la materia gris del planeta, que para el caso no es cerebro ni meninge sino una densa capa de esmog y aún así entran a llenarse de mentiras los pulmones. Mentiras como las advertencias en las cajetillas de cigarrillo o todas las leyes y constituciones de la gran nación. Y luego de respirarla poetas ingresan la palabra asemada / contaminada, y viaja 13 pulsiones de aire por minuto, de los bronquiolos a los capilares sanguíneos y de ahí al cerebro, SNC, terminaciones nerviosas, movimientos de la mano que sostiene un lápiz o teclea un laptop. La palabra que miente siempre.


ii.

Veamos: Con qué verso se conjuga la laxitud de las hojas de té mojadas. Con qué la sangre la costra, la caída de una bomba encima de un rostro de miles de rostros en provincias donde ni siquiera se piensa por qué hay celdas horcas y salones de honor; provincias solamente rotuladas por el sonido de un órgano de iglesia, universidades católicas, cruces y panzas, dilemas multimedia. Habrá un paisaje, lo digo como pregunta, como una interrogante de terror cuya certeza (la mía) se acerca y se jotea a la desilusión, al no sin cartel. Un paisaje, digo, que pueda asimilarse a una pena a un dolor a una llaga. Qué palabra puede multiplicar el orgasmo individual. Hacer saber a los que se toman de la mano en la misa y en la Marcha que tal vez hay una sensación plural.

Quizás es necesario aclarar que no tenemos cortacartones en la mano derecha y el antebrazo izquierdo como una pintura de Pollock. Al menos no porque no podamos decir lo que pensamos, no porque el lenguaje nos quedó chico. No / No es cabizbajo, no es verde ni rojo ni gris el cemento ni los pastos ni los aires ni los aviones comerciales que atraviesan oceanitos y terremotos. No es adjetivo el abismo entre la neurona conectada a la red de serotonina y una palabra, acaso imagen de color, acaso onda con frecuencia que se puede aumentar disminuir o detener según la abertura de los labios. Qué fonología qué lingüística trasunta el sonido del violín arpegiado un vals de Shostakovich una anónima melodía (bloq mayús) del balcán único el Magreb el subcontinente indio. La tecla esc del teclado que compré en el Persa.


iii.

Se corean versos al abrazo de un vino sin vaso. Mujeres y hombres jóvenes bebiendo de una botella en uno de esos rincones de los lugares que están cerrados por la noche los días de eclipse. Mi abuelo nunca probó un Concha y Toro. Pero cuando los empresarios chilenos pinochetistas exportaron vinos high school a Inglaterra, los exiliados chilenos iniciaron una campaña de boicot que los ingleses siguieron al pie de la letra, is the english way, y cuando los empresarios chilenos se dieron cuenta de que fracasaba su negocio tuvieron que vender los productos en remates, y en esos remates los únicos que fueron a comprar los Concha y Toro a £2 fueron los exiliados chilenos. Así sin bochorno, is the chilean way. Et je vais dire pas autre chose en contre la patrie, allons enfants. Vuestros nombres, valientes…

El coito es el único método de reproducción de los poetas la convicción lejos. Hileras de hombres masturbándose en un paso sobre nivel de la carretera panamericana, fecunda womb in vitro de los parabrisas los camiones de la merca el gran transporte y había quienes con virtud chilena y vocación poética pensaban que era el cobre el alimento de la patria. Pero la poesía no es vocación ni destino. Si viviera en Bután o me supiera algún pasaje del Tao Te King, diría que es un camino, uno de dos, y el otro es la oficina pero del orgasmo quién se acuerda. Ojalá todos los González fueran Parra, récord si se acuerdan que la hermana mayor de Nicanor se llamaba algo así como Manzanilla o Naranja o Morada. Ahora fuma en el agua Deep Violeta la madre del cordero degollado del gato en la carnicería y de los huachos culiados que siguen haciendo trova.


iv.

Me detengo a pensar en el mártir, palabra muy parecida a mástil y a la vez a mastín. Si hasta el verso es lastre del patriarcado. No hay verso mamá, esos pocos poetas lúcidos y desesperados también eran artistas visuales y rompieron la tela del óleo que pintaban. -abre signo de interrogación- Algún idioma no está exento de deudas para con el óvulo, cierre signo. Que mirar a una mujer cagar no es un acto extraterrestre y un huachaca me haría una paya macho con la imajen. Injenieros de la palabra, obreros subcontratados de la métrica rota y violada (Whitman y varios españoles se hicieron famosos metiéndoselo por detrás al endecasílabo) y aunque es fácil ser irónico también lo es ser anacrónico, futurista, jefe de vanguardia, el siglo veinte estuvo lleno de Andrebretones de todas las naciones. Yo no me persigno ante Rilke ni Rimbaud ni William Blake. No soy poeta aunque a veces escriba poemas, así y todo no me paso de la rayuela peluda salvo para el cura JMI Langlois. El que no salta es opusdéi.

Durruti no conoció el cable USB. Teillier estaba casi afásico cuando Warnken lo entrevistó (para que los alcohólicos no blasfemen del tetrahidrocannabinol). A ver si alguien me dice que a Neruda le dieron el Nobel por su Incitación al Nixonicidio. Yo creo que para los poetas puede ser nefasto leer a Rodrigo Lira.

Todos nos quedamos pegados en alguna práctica viciosa. Favor no abusar, que lo patético es lo que me causa más gracia cuando cacho que la volá no va padelante.


(Abril de 2008)

∑

los golpes del aviador sobre el cachete doméstico del fantástico niño,
los trotes de jamelgos que se caen a mitad de carrera
................derribados por disparos de francotiradores que apostaron al que iba 17 cuerpos detrás,
las mentiras diarias que se regalan a los hombres que compran en los quioscos y esperan la micro
................y se resbalan al subir........y se marean al andar
................y se les erecta el miembrecillo al trepar por lomos de toro
los solos de piano reproducidos por un parlante abandonado en un teatro de la pampa del tamarugal
pegasos con pezuñas engrilladas al techo de la facultad de medicina
la pausa con picana del urbanismo cojo que no detiene las lluvias ni aplaca el desborde de los ríos

en enero, en primavera
se preparan las bocas de las submetrallas
se escuecen las balas en las fundiciones de plomo
se afilan las bayonetas y las guillotinas
se redoblan las fuerzas gravitacionales de las sogas de las horcas
se cavan fosas comunes con la erosión de los vientos alisios
se enmascaran y se paran los que cumplen la más terrible función

otra época del siglo, de este tercer milenio después del nacimiento de Jesús cristo,
otra inscripción de calendario, otra manía redonda de las varas de metal
aquí estamos sumidos
encarecidamente entregados a la voluntad de los que languidecen en sus puestos
en las oficinas con puertas cerradas adentro de los cuarteles
en las oficinas con pasadizos secretos a la cocina más fértil
en las oficinas de rectorías, principados, gerencias de bancos, juzgados y ministerios,
sin olvidar los palacios, erigidos hacia arriba por error de los arquitectos fustigados
................que no tuvieron la precaución de permitir construirlos veinte kilómetros bajo el mar

amenazados ante el imperio de un estado de normalidad
de un orden que nadie parece comprender sin llorar en la almohada (al menos por eyacular precozmente o por menstruar en la sala de clases)
sin ser capaces los escribientes de teledirigir un discurso que amalgame una mínima pincelada de Degas con la boca desencajada de un cuerpo lanzado al océano pacífico en 1976
correteados por corceles traidores que devienen su horsepower en termitas del ozono

esos golpes, esos trotes
esas mentiras, esa sinfonía, esa herencia griega
ese disco pare es el que está metido en el sector proctoláctico de todos los habitantes
instalando acentos sobre las lombrices solitarias
y reciclando la fruta podrida que va a caer de la piñata
a varios pasos de donde la niña está blandiendo el escobillón

qué no daríamos los contertulios por que no termináramos todos tan iguales
y que los que anulan su condición no tuvieran que follar clandestinamente
y que los que se burlan de los afeminados agudizaran su voz hasta el gran concierto en el cielo


(Febrero de 2008)

FEMICIDIO DE SCHEHEREZADE

el hombre del billete
tiene un bigote que se le va a caer
se lo va a botar la radiación del té y la mantequilla
el golpe de furia de los que toman once
y que por debajodela mesa
se tocan las pantorrillas libidinosamente

al del billete se le va a caer el bigote y
lo van a poblar las ratas
más negras más ardientes
de los laboratorios
van a prender brasas en los vellos aceitosos de sus narices

ay el cáncer de los que esperan de los que esperan
el cáncer de las toallas de
los péndulos en el taller
prendan las linternas para alumbrar el latifundio
así veremos
las trampas en el sendero de la tierra de hoja
y llegaremos a buen puerto
a almorzar un buen fardo de guano
un queque de vertedero y
nos vamos a vestir con las cáscaras de plátano
nos vamos a fumar las uñas de los pies y
vamos a salir a carretear
en casas rodantes para lavarnos el pulmón menstrual
con el cariño de los tubos de escape

pútrida podredumbre en movimiento el gargajo es más sucio
cuando se mueve elípticamente como un meteorito de mierda
y da vueltas
y
vueltas
y
vueltas redondo y matemático
alrededor de todos los ojos ordenados
sentados en círculo
en asamblea
y la hediondez se hace linda porque no queda otra
eso pasa en un momento preciso
bienaventurada la que halle ese momento
porque en volada de ella será el reino de los cielorasos
de los techos artificiales
de la cúpula de los ascensores transpirados
y de nosotras las demás
va a ser el infierno número dos mil siete
purgatorio clínico y móvil en que se acostumbra a temblar

acostúmbrese usted
que la última que se sienta apaga la luz


(Junio de 2007)

EL MISMITO POEMA

Aunque, por cierto: ¿de qué puede hablar un
hombre honesto con la mayor satisfacción?
Respuesta: de sí mismo.
Pues, por eso, también yo hablaré de mí.
(DOSTOIEVSKI)


Porque la retórica es un cuchillo de caucho
y los porcentajes de las palabras están en bolsas
................desordenadas / en ambulancias retrocediendo
Porque la gravedad de la tierra quiere más a una moneda
que a un papel
Porque el papel se revienta y las formas se desintegran

Porque es la madre del cordero
la que tiene el sartén por el mango

................Y es huérfano el cordero
................y patética su soledad
Porque nadie grita más fuerte que la bayoneta marsellesa
y detrás de una letra no hay más que una araña de rincón
...............................................................indefensa
...............................................dispuesta a cortarle el muslo a
...............................mi polilla favorita

Porque los insectos no tienen dedos ni frente
pero están en el campo de batalla / con el átomo
................con las pizzas y los desfiles.

Porque el despeñadero de la amargura es el cuerpo
porque las definiciones son de Tántalo / y no rosas; Góngora el amigo de mi hermano
-Patti Smith la penitencia de esa mujer
-Janis Joplin me despierta tocándome la espalda con un hielo que se derrite
-Henry James quijotesco blande espadas de Rodríguez
...............................................................en los sueños de mi alfombra

Y la burguesía
...............................sonríe
...............................................en un tímido ajedrez de medianoche

Las razones la razón
Jefferson y Washington, Bolívar y Lumumba… todos mano a mano
mirando la republiqueta desde el Kilimanjaro
aterrizando en el aeropuerto de Los Ángeles
vestidos de ponchos negros: disciplina liberal/socialdemócrata.

Que alguien tenga una camisa rosada
que un curado se empine una botella de vodka como si hubiera consuelo carcelario
que la Chepa esté encadenada de pies y manos
y los caracoles salten a la carretera
con la avidez
...............................de las ruedas de camiones incendiados
...............................de manzanas fotografiadas
...............................impresas en couché para revistas de moda
...............................con una Eva de bolsillo envuelta en una sábana de carne
...............................para impresionar al buen lector
...............................de las bondades de tal belleza rubiecitars.

Hasta la victoria
................hasta la legua. Hasta la pincoya siempre
Uníos proletarios no os digo
Uníos oficinistas y escribanos, oficio denigrado por Amadeo Salvatierra.
Uníos mujeres y hombres, niños y bestias, todos los sexos uníos,
................no seré yo quien expoargumente la desgracia del capital

Me conformo con ver los vidrios rotos de los bancos
con escuchar a una estudiante cantar la ópera Carmen
en el baño de la facultad de artes
con un trabajador de cuello y corbata tirando piedras, Liberar, liberar
que está preso el criminal
y va a caer y va a caer
no estamos todos faltan los presos
Educación primero al hijo del obrero
ya van a ver ya van a ver todas las balas se van a devolver

Se van a devolver también las cucharadas de la boca de los niños
se van a devolver las hormigas a sus cuarteles subterráneos
se van a devolver las manos que firmaron los pactos blancos
y van a aterrizar en dos camellos
para decirle a los árabes uniformados que Foucault es más grande que alá
y la revolución y la utopía son solamente unas palabras

Lo mismo que INGSOC y Movistar, que Hispania y Valle Inclán.

A esta hora en que la quetiapina me soborna las narices
con costosas dificultades
que trepanan mis membranas
a este minuto triste como los antebrazos

................de una niña de la que su padre se burlaba por no tener amigos

A esta misma hora es que leo un poema
que me domestica el ritmo y los idiomas me vacilan
y me fluye el nervio al que me empalaron

Siento de pronto un enorme grito mentolado
y de mí realmente hay una sola cosa que parece que tuviera que decir

A las 5 de la mañana mi casa se tatuó una herida en el brazo
un intento de suicidio con milicos quemando libros
con la madre embarazada
y vendada su vista
y la bayoneta marsellesa en la tráquea de un FAL
vientre a vientre saludaba la mórula de ojos desorbitados
al terror desgraciado de la pesada caca en los pantalones
una piscina una comisaría un centro de torturas
las preguntas oficiales del torso no lubricado
y las putas se reían en la celda de enfrente
mientras la madre contaba las grietas y los óxidos
para no decir nada que no hubiera que decir
para que el feto no se excretara de su llave
para que la madre no partiera el globo del cumpleaños
y el padre a diecisiete kilómetros desnudos los dos
los dos imprecisos sin buscarse
y los curas y los candidatos y los abuelos
corriendo maratones por calle Bandera
por calle Londres
tomando micros pagándole al chofer unos pesos
que en algún momento llevarían al descanso
a la voluntad de que la madre y el padre caminaran o corrieran
sin contar los palos de un catre policíaco
sin el detritus lacrimógeno de la desesperación
sentados en el borde de la cama
tocándose las extremidades humilladas por el metal
acariciándose con humor y con desgarro
los padres juntos y la mórula que yœra y el feto que yœra
...............................................y el niño que nació
en un parto asistido por un doctor de europa oriental
y el idiota tan idiota que lo escribe con epígrafe y con lead.

Y el idiota más idiota que lo narra para un concurso literario
como si pudiera asumir la hilacha
como si la madre se enfrentara a un oficial y su jineta escarnecida
................como si la estupidez fuera un pozo
................y no una constelación de lágrimas muertas hace mil añoluces.

Y no vamos a decir que creo en dios
ni que rezo de vez en cuando o que entro a las iglesias
pero Igual soy capaz de portar un crucifijo en mi pecho
un cruz-y-fixo enhiesto como un tallo de trébol
...............................................................si se ve desde los párpados de un gusano
Cruz rosaria fraterniza su clamor
su condición de humedad / de temperatura
................con mi camisa,
con mi músculo y mi plexo

Cruz cansina, cruz de Simón / Simón de Cirene
De él es la propiedad del peso dirán los evangelios
Pero por siglos los platos rotos
han sido recompuestos con harina del bajo costal
según los evangelios y los gruesos, gruesísimos Abades.
Y la fuerza de levantar cruces
la han repartido en los cuellos redondos
circulares como el ecuador y como la última rueda

¡Hasta el punto
de no poder distinguir un avestruz gacha de un paisano!

Cruces y corbatas y trenes que se revuelven en los cuellos
enlodándolos
repatriándolos al dolo del peso
amalgamando al orden
las neuronas del desgobierno
Cruces y corbatas y trenes que rodean, hieren y poseen
la pócima de Alicia poseen
la bomba atómica escondida en el garaje poseen
los números más largos adentro de una bolsa poseen
la idiotez del mundo elástico poseen
la idiotez toda del mundo todo
poseen

Y con ella cargan y descargan sobre los cogotes –palos de helado palos de maqueta-
sobre los pobres que ni en la sábana ni en la tina
dejan a un lado la carga inventada
Más falsa que moneda de tres pesos

Soy un tipo tremendamente ignorante
un yonqui universitario que evade cátedras en las llanuras marihuanescas
para buscar con menos pelos el calor encuadrado
en los cubos de glucosa

El guanaco -carro aljibe disuasivo según manual de carabineros 1985
el zorillo -fumarola quimicosa en tratado con Saddam Hussein sentado en kurdos
los jerarcas los rudos
nunca serán bombardeados por esta femenina bataclana
serán sobrepasados por las lianas y las toallas
que ofician de alfombras voladoras
sobre las que se posa una humanidad completa
que vende collares a cambio de sopas en sobre
que lustra las botas por un viaje en ascensor
que paga las cuentas y hace el aseo de los departamentos
de la calle Ismael valdés Vergara
de donde se tiró un hombre el otro día
y el masticable duro de su cráneo devino en sedimentos de la vereda
¡viva el chicle mierda!

Bailemos esta cuequita brava con los muertos de antuco
que nunca leyeron a enrique lihn
Que se compraron su uniforme militar con la plata que le regaló
la mami en navidad, ay qué orgullosa estaba la mami
cuando lo vio al niño afeitadito de barba prestada
tan esbelto y tan fornido
listo para empuñar con sus musculecillos
el FAL que me apuntó la cabeza
con el vientre de mi madre interpuesto como muroberlín

Bailémonos un vals de estráus,
un reguetón con el compadre Lira
y brindemos cuando estemos bien curados
por la playa girón y los ejércitos de liberación nacional,

Dios nos salve de la frontera
si la araucanía la dejaron bien pacificada me dijo un profe
pero en los muros está la romería de Alex Lemún
en alguna parte también la de Matías Catrileo

Dentro del cartel las lágrimas enjutas
la mueca yerta de sus falsas quietudes
de sus inmovilidades obligadas
a punta de quizás cuánto hematoma nupcial
La lágrima enjuta enluta esta franja arbórea
donde las letras sólo hablan silencio
por respeto, por hermandad
no entregan flores, sólo replican el silencio

aquí siempre hay más de dos manos tocando el piano
pero todas las manos son mías

una última cosa

Estos versos no tienen fecha
...............................no son antipoemas
Son borrascas
...............................................................son alturas profundas y negras
...............................................son
...............................espasmos con césped.

Balidos.


(Enero - Febrero de 2008)

ÚLTIMO POEMA

matías catrileo
matías catrileo la letanía
la bandera de chile en los mástiles erectos de los mastines
en los mástiles erectos
de los edificios de santiago de los edificios
de temuco en los mástiles erectos
mástiles de los mastines
matías

horrible
horrendo el horror con olor a pasto quemado
el horror maloliente de quienes cargaban tu cuerpo
no más que tu cuerpo matías
solamente tu cuerpo
matías catrileo
la letanía en las sombras de los cuerpos que cargaban tu cuerpo
que arrancaban de la boca del lobo
bañados con la saliva del miedo
tus hermanos que arrancaban
de los pastos donde ametrallaban
subametrallaban
uzilaban tu pulmón

y no hubo conciencia en el viento
no hubo paz en enero
no hubo llovizna
ni pájaros
solamente el escupido del volcán llaima
que eructaba su magma pestífero
desde la nieve cumbrereña
que veía a tus hermanos
cargar tu cuerpo
de la boca
del lobo

así empezó este año matías
con la letanía de una llamada
de una llamada desesperada a la radio bío bío
llamaban tus hermanos mientras les disparaban los lobos verdemusgo
contratados por las hienas barrigonas que no cargan cuerpos
testaferros de mesas largas donde se firman papeles
en los que se consignan las órdenes
que dieron permiso a los sables
para que se insertaran en tu ropa
atravesaran tu piel la linfa carnosa sangrada de tu pleura
y saliera el metal de famae
por el otro lado de tu cuerpo

porque no viste el cañón
el corto cañón que expelió tu muerte como si fuera solamente un pedazo de plomo bien duro
con el que se juega a las canicas
con el que se hacen los cables del teléfono
con el que se matan hormigas en aerosol
y que te atornilló de bruces a tu suelo tan tuyo

así empezó este día
con un cruce precoz del redil que bordeaba el fundo
que según los papeles de propiedad
pertenece a jorge pablo luchsinger villiger
nacido en temuco el dos de mayo de 1938

y tú cruzaste los troncos para morir
sin cobijar en tu bulbo raquídeo el rayo que detuviera tu avance
cruzaste con la sola pólvora que se guarda entremedio de las uñas
con la sola velocidad de quien se abraza a su naturaleza
abrazado a tu piel te moriste hoy
te murieron
matías


(Enero de 2008)