Quién se sacará los ojos Yocasta
ante las luces pálidas
las asambleas
las hordas armadas con cuchillos de cocina
que vienen a escupir su rítmica miseria
Quién sus ojos quién su lengua Santo Tribunal
y arrojarlos a una pira en las plazas
en los bancos, las cárceles
y sus esquinas
Porque en algún momento caerán todos los metales
que han disparado al cielo
Entonces
saldré de mi casa coronado de hematomas
sin conciencia de clase
sin matemática
erguido ante la planicie polar
FRENTE A MILLONES DE CUERPOS DERRETIDOS
Una tierra que no necesita de nuevo ciudad
un viento árido que desdeña el cemento
Nunca creí la civilidad
De nadie que me vigilaba me confié jamás
Ahora avanzo por este suelo
pisando las gónadas, el petróleo, los eructos
para dejar de verlos
y que troten debajo / que surjan de nuevo
Cuando yo esté durmiendo
y tenga mi cabeza guardada bajo la cama
(Noviembre de 2008)
lunes 17 de noviembre de 2008
domingo 10 de agosto de 2008
las ansias
uno se para del asiento en que está, se desvela
echando a correr los piojos primero, como conejillos de indias, se atrasa y se apura en el espacio de los relojes, de las caminatas, de los trayectos entre paraderos, donde la jente es gente que sabe que va, sólo que va, solamente va, y va, y así, digamos, resulta
pero si uno se para del lugar donde yace es porque no todo resulta upa chalupa, hay que levantarse y buscar, bajo la comezón o la tensión necesaria que impregna de movilidad a la bestia, hay que, es necesario, il faut
rechercher
allí, por acá, en alguna parte, es decir, en algún trozo de espacio, más pequeño que el espacio mismo, algo habrá, ¿no?, algo que haga a las vibraciones temblar en la misma frecuencia pero de vuelta, cuestión que regrese la tormenta de agujas que nunca amainó cuando uno quería esta solo, se guarden los plomos que tan fuerte fueron dados a luz los días que te negaste a gritar con violencia
por eso se rompe el jarro, se cae el aceite sobre el planeta y empieza a quedar la cagada, los bastones no tienen a quién golpear, está vacío el callejón sin salida, lo hemos vaciado y ya no estamos aquí
echando a correr los piojos primero, como conejillos de indias, se atrasa y se apura en el espacio de los relojes, de las caminatas, de los trayectos entre paraderos, donde la jente es gente que sabe que va, sólo que va, solamente va, y va, y así, digamos, resulta
pero si uno se para del lugar donde yace es porque no todo resulta upa chalupa, hay que levantarse y buscar, bajo la comezón o la tensión necesaria que impregna de movilidad a la bestia, hay que, es necesario, il faut
rechercher
allí, por acá, en alguna parte, es decir, en algún trozo de espacio, más pequeño que el espacio mismo, algo habrá, ¿no?, algo que haga a las vibraciones temblar en la misma frecuencia pero de vuelta, cuestión que regrese la tormenta de agujas que nunca amainó cuando uno quería esta solo, se guarden los plomos que tan fuerte fueron dados a luz los días que te negaste a gritar con violencia
por eso se rompe el jarro, se cae el aceite sobre el planeta y empieza a quedar la cagada, los bastones no tienen a quién golpear, está vacío el callejón sin salida, lo hemos vaciado y ya no estamos aquí
domingo 20 de julio de 2008
TARKOVSKI
La tundra termal
del largo riel soviético
cuyas armas han lavado con agua caliente
la ciénaga mortal. No hay perros bravos
fuera de la ciudad
todos los pesos levitan
y el calcio huye de los huesos
con el miedo
del inocente
(Julio de 2008)
del largo riel soviético
cuyas armas han lavado con agua caliente
la ciénaga mortal. No hay perros bravos
fuera de la ciudad
todos los pesos levitan
y el calcio huye de los huesos
con el miedo
del inocente
(Julio de 2008)
sábado 31 de mayo de 2008
No quiero esconderme más en las palabras. Hoy quiero ser explícito.
No es que se nos haya acabado lo que tenemos que decir. No es que no haya necesidad de decirlo. Es que, digamos lo que digamos, nunca va a poder ser lo que queramos que se diga. Ningún símbolo puede ser representado por dos imágenes idénticas en los cerebros de dos individuos que los perciban. No hay homología entre lo que se piensa y lo que se expresa. Toda comunicación es una mentira, una exageración, una sutileza, un error. Todo: todas las palabras, las líneas, los números y cualquier onda que quiera hablar. Wall Street, el amor, la muerte, la guerra civil, el orgasmo, las cuarenta páginas de mi electroencéfalograma. Hasta esto, que ni mucho fuera.
Pero el silencio también miente. Ni siquiera callar vale la pena.
Por eso hoy quiero ser explícito. Porque siento la necesidad de decir que te quiero. Quiero decir "digamos que te quiero". Con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que te quiero con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que estoy enamorado de todos los puntos que hay entre dos de tus lunares. Que en todos mis viajes recuerdo el arco de tu vientre termal. Y me hago parte de él, como cuando tú masticas las hormigas que salen de mis poros.
Pensemos que (aun esto un cuadrante: un casillero del ajedrez, del cual nos moveremos en algún momento, quizás juntos, quizás solos) nos desplazaremos; nunca tendremos abandono. Habrá lugares adonde podremos volver un poquito, cuando los relojes suenen todos al mismo tiempo. Varios de esos lugares que sólo existen en la materia como mielina.
Y el cuero que calentó nuestros dientes sorbidos, y las plumas que te vistieron cuando eras muda, estarán en la electricidad que hoy armamos. A la cual siempre podremos regresar con el triunfo de haber andado juntos un pedazo de la recta.
Por esta necesidad, hoy me siguen creciendo las uñas y los cabellos. Y quedarme callado sería condenar la energía a esa seriedad que es la condición de estatuas y burócratas.
Yo crezco en esta línea, en todas estas líneas que se atenazan a la única recta que es la que nos permite mirarnos entre todos. Y saber, incluso en el solipsismo de la desconfianza, que detrás del mar hay otra tierra, donde también crecen uñas y cabellos, y personas y arroz. Y los colores y los sonidos no son capaces de hacer uno el solo pensamiento.
No es que se nos haya acabado lo que tenemos que decir. No es que no haya necesidad de decirlo. Es que, digamos lo que digamos, nunca va a poder ser lo que queramos que se diga. Ningún símbolo puede ser representado por dos imágenes idénticas en los cerebros de dos individuos que los perciban. No hay homología entre lo que se piensa y lo que se expresa. Toda comunicación es una mentira, una exageración, una sutileza, un error. Todo: todas las palabras, las líneas, los números y cualquier onda que quiera hablar. Wall Street, el amor, la muerte, la guerra civil, el orgasmo, las cuarenta páginas de mi electroencéfalograma. Hasta esto, que ni mucho fuera.
Pero el silencio también miente. Ni siquiera callar vale la pena.
Por eso hoy quiero ser explícito. Porque siento la necesidad de decir que te quiero. Quiero decir "digamos que te quiero". Con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que te quiero con toda la veracidad de una fotografía. Digamos que estoy enamorado de todos los puntos que hay entre dos de tus lunares. Que en todos mis viajes recuerdo el arco de tu vientre termal. Y me hago parte de él, como cuando tú masticas las hormigas que salen de mis poros.
Pensemos que (aun esto un cuadrante: un casillero del ajedrez, del cual nos moveremos en algún momento, quizás juntos, quizás solos) nos desplazaremos; nunca tendremos abandono. Habrá lugares adonde podremos volver un poquito, cuando los relojes suenen todos al mismo tiempo. Varios de esos lugares que sólo existen en la materia como mielina.
Y el cuero que calentó nuestros dientes sorbidos, y las plumas que te vistieron cuando eras muda, estarán en la electricidad que hoy armamos. A la cual siempre podremos regresar con el triunfo de haber andado juntos un pedazo de la recta.
Por esta necesidad, hoy me siguen creciendo las uñas y los cabellos. Y quedarme callado sería condenar la energía a esa seriedad que es la condición de estatuas y burócratas.
Yo crezco en esta línea, en todas estas líneas que se atenazan a la única recta que es la que nos permite mirarnos entre todos. Y saber, incluso en el solipsismo de la desconfianza, que detrás del mar hay otra tierra, donde también crecen uñas y cabellos, y personas y arroz. Y los colores y los sonidos no son capaces de hacer uno el solo pensamiento.
domingo 27 de abril de 2008
ARTE POÉTICA (VISIÓN LOCAL)
La lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
(ALEJANDRA PIZARNIK)
i.
Nómbrame un solo nombre detrás del poder, que los punks se engrifan ante la palabra sistema. Y son los poetas, los podetas y las poetas como dicen los mejicanos, como son las poetas mejicanas, poetas femenino y masculina, son los que ilustran esa grieta de la histérica Historya que los académicos rectores de las palabras no pueden llenar ni a vómitos porque no vomitan porque no toman demasiado no se embriagan ni tienen enfermedades estomacales -como si estuvieran resguardados por obispos: los mejores ujieres de la castidad- no comas ni una sola papafrita. Y van a entrar a la escena doñas y dones poetas para suscribirse a la repartición y recibir la tajada de cinta presidencial que les toca, viviendo a expensas del fisco de concursos de talleres carísimos o contratados por editoriales catalanas, nunca he leído un haiku decente. Será que poetas no pueden inflarse los pulmones con un bombín semántico. O es el oh-corazón el que cobija los súper sentimientos; vamos leyendo de todo poetas vamos no sean flojos que la ciencia a nadie le ha sacado roncha más grande que la falla de San Andrés. Poetas del cielo y de la tierra que entran a la materia gris del planeta, que para el caso no es cerebro ni meninge sino una densa capa de esmog y aún así entran a llenarse de mentiras los pulmones. Mentiras como las advertencias en las cajetillas de cigarrillo o todas las leyes y constituciones de la gran nación. Y luego de respirarla poetas ingresan la palabra asemada / contaminada, y viaja 13 pulsiones de aire por minuto, de los bronquiolos a los capilares sanguíneos y de ahí al cerebro, SNC, terminaciones nerviosas, movimientos de la mano que sostiene un lápiz o teclea un laptop. La palabra que miente siempre.
ii.
Veamos: Con qué verso se conjuga la laxitud de las hojas de té mojadas. Con qué la sangre la costra, la caída de una bomba encima de un rostro de miles de rostros en provincias donde ni siquiera se piensa por qué hay celdas horcas y salones de honor; provincias solamente rotuladas por el sonido de un órgano de iglesia, universidades católicas, cruces y panzas, dilemas multimedia. Habrá un paisaje, lo digo como pregunta, como una interrogante de terror cuya certeza (la mía) se acerca y se jotea a la desilusión, al no sin cartel. Un paisaje, digo, que pueda asimilarse a una pena a un dolor a una llaga. Qué palabra puede multiplicar el orgasmo individual. Hacer saber a los que se toman de la mano en la misa y en la Marcha que tal vez hay una sensación plural.
Quizás es necesario aclarar que no tenemos cortacartones en la mano derecha y el antebrazo izquierdo como una pintura de Pollock. Al menos no porque no podamos decir lo que pensamos, no porque el lenguaje nos quedó chico. No / No es cabizbajo, no es verde ni rojo ni gris el cemento ni los pastos ni los aires ni los aviones comerciales que atraviesan oceanitos y terremotos. No es adjetivo el abismo entre la neurona conectada a la red de serotonina y una palabra, acaso imagen de color, acaso onda con frecuencia que se puede aumentar disminuir o detener según la abertura de los labios. Qué fonología qué lingüística trasunta el sonido del violín arpegiado un vals de Shostakovich una anónima melodía (bloq mayús) del balcán único el Magreb el subcontinente indio. La tecla esc del teclado que compré en el Persa.
iii.
Se corean versos al abrazo de un vino sin vaso. Mujeres y hombres jóvenes bebiendo de una botella en uno de esos rincones de los lugares que están cerrados por la noche los días de eclipse. Mi abuelo nunca probó un Concha y Toro. Pero cuando los empresarios chilenos pinochetistas exportaron vinos high school a Inglaterra, los exiliados chilenos iniciaron una campaña de boicot que los ingleses siguieron al pie de la letra, is the english way, y cuando los empresarios chilenos se dieron cuenta de que fracasaba su negocio tuvieron que vender los productos en remates, y en esos remates los únicos que fueron a comprar los Concha y Toro a £2 fueron los exiliados chilenos. Así sin bochorno, is the chilean way. Et je vais dire pas autre chose en contre la patrie, allons enfants. Vuestros nombres, valientes…
El coito es el único método de reproducción de los poetas la convicción lejos. Hileras de hombres masturbándose en un paso sobre nivel de la carretera panamericana, fecunda womb in vitro de los parabrisas los camiones de la merca el gran transporte y había quienes con virtud chilena y vocación poética pensaban que era el cobre el alimento de la patria. Pero la poesía no es vocación ni destino. Si viviera en Bután o me supiera algún pasaje del Tao Te King, diría que es un camino, uno de dos, y el otro es la oficina pero del orgasmo quién se acuerda. Ojalá todos los González fueran Parra, récord si se acuerdan que la hermana mayor de Nicanor se llamaba algo así como Manzanilla o Naranja o Morada. Ahora fuma en el agua Deep Violeta la madre del cordero degollado del gato en la carnicería y de los huachos culiados que siguen haciendo trova.
iv.
Me detengo a pensar en el mártir, palabra muy parecida a mástil y a la vez a mastín. Si hasta el verso es lastre del patriarcado. No hay verso mamá, esos pocos poetas lúcidos y desesperados también eran artistas visuales y rompieron la tela del óleo que pintaban. -abre signo de interrogación- Algún idioma no está exento de deudas para con el óvulo, cierre signo. Que mirar a una mujer cagar no es un acto extraterrestre y un huachaca me haría una paya macho con la imajen. Injenieros de la palabra, obreros subcontratados de la métrica rota y violada (Whitman y varios españoles se hicieron famosos metiéndoselo por detrás al endecasílabo) y aunque es fácil ser irónico también lo es ser anacrónico, futurista, jefe de vanguardia, el siglo veinte estuvo lleno de Andrebretones de todas las naciones. Yo no me persigno ante Rilke ni Rimbaud ni William Blake. No soy poeta aunque a veces escriba poemas, así y todo no me paso de la rayuela peluda salvo para el cura JMI Langlois. El que no salta es opusdéi.
Durruti no conoció el cable USB. Teillier estaba casi afásico cuando Warnken lo entrevistó (para que los alcohólicos no blasfemen del tetrahidrocannabinol). A ver si alguien me dice que a Neruda le dieron el Nobel por su Incitación al Nixonicidio. Yo creo que para los poetas puede ser nefasto leer a Rodrigo Lira.
Todos nos quedamos pegados en alguna práctica viciosa. Favor no abusar, que lo patético es lo que me causa más gracia cuando cacho que la volá no va padelante.
(Abril de 2008)
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
(ALEJANDRA PIZARNIK)
i.
Nómbrame un solo nombre detrás del poder, que los punks se engrifan ante la palabra sistema. Y son los poetas, los podetas y las poetas como dicen los mejicanos, como son las poetas mejicanas, poetas femenino y masculina, son los que ilustran esa grieta de la histérica Historya que los académicos rectores de las palabras no pueden llenar ni a vómitos porque no vomitan porque no toman demasiado no se embriagan ni tienen enfermedades estomacales -como si estuvieran resguardados por obispos: los mejores ujieres de la castidad- no comas ni una sola papafrita. Y van a entrar a la escena doñas y dones poetas para suscribirse a la repartición y recibir la tajada de cinta presidencial que les toca, viviendo a expensas del fisco de concursos de talleres carísimos o contratados por editoriales catalanas, nunca he leído un haiku decente. Será que poetas no pueden inflarse los pulmones con un bombín semántico. O es el oh-corazón el que cobija los súper sentimientos; vamos leyendo de todo poetas vamos no sean flojos que la ciencia a nadie le ha sacado roncha más grande que la falla de San Andrés. Poetas del cielo y de la tierra que entran a la materia gris del planeta, que para el caso no es cerebro ni meninge sino una densa capa de esmog y aún así entran a llenarse de mentiras los pulmones. Mentiras como las advertencias en las cajetillas de cigarrillo o todas las leyes y constituciones de la gran nación. Y luego de respirarla poetas ingresan la palabra asemada / contaminada, y viaja 13 pulsiones de aire por minuto, de los bronquiolos a los capilares sanguíneos y de ahí al cerebro, SNC, terminaciones nerviosas, movimientos de la mano que sostiene un lápiz o teclea un laptop. La palabra que miente siempre.
ii.
Veamos: Con qué verso se conjuga la laxitud de las hojas de té mojadas. Con qué la sangre la costra, la caída de una bomba encima de un rostro de miles de rostros en provincias donde ni siquiera se piensa por qué hay celdas horcas y salones de honor; provincias solamente rotuladas por el sonido de un órgano de iglesia, universidades católicas, cruces y panzas, dilemas multimedia. Habrá un paisaje, lo digo como pregunta, como una interrogante de terror cuya certeza (la mía) se acerca y se jotea a la desilusión, al no sin cartel. Un paisaje, digo, que pueda asimilarse a una pena a un dolor a una llaga. Qué palabra puede multiplicar el orgasmo individual. Hacer saber a los que se toman de la mano en la misa y en la Marcha que tal vez hay una sensación plural.
Quizás es necesario aclarar que no tenemos cortacartones en la mano derecha y el antebrazo izquierdo como una pintura de Pollock. Al menos no porque no podamos decir lo que pensamos, no porque el lenguaje nos quedó chico. No / No es cabizbajo, no es verde ni rojo ni gris el cemento ni los pastos ni los aires ni los aviones comerciales que atraviesan oceanitos y terremotos. No es adjetivo el abismo entre la neurona conectada a la red de serotonina y una palabra, acaso imagen de color, acaso onda con frecuencia que se puede aumentar disminuir o detener según la abertura de los labios. Qué fonología qué lingüística trasunta el sonido del violín arpegiado un vals de Shostakovich una anónima melodía (bloq mayús) del balcán único el Magreb el subcontinente indio. La tecla esc del teclado que compré en el Persa.
iii.
Se corean versos al abrazo de un vino sin vaso. Mujeres y hombres jóvenes bebiendo de una botella en uno de esos rincones de los lugares que están cerrados por la noche los días de eclipse. Mi abuelo nunca probó un Concha y Toro. Pero cuando los empresarios chilenos pinochetistas exportaron vinos high school a Inglaterra, los exiliados chilenos iniciaron una campaña de boicot que los ingleses siguieron al pie de la letra, is the english way, y cuando los empresarios chilenos se dieron cuenta de que fracasaba su negocio tuvieron que vender los productos en remates, y en esos remates los únicos que fueron a comprar los Concha y Toro a £2 fueron los exiliados chilenos. Así sin bochorno, is the chilean way. Et je vais dire pas autre chose en contre la patrie, allons enfants. Vuestros nombres, valientes…
El coito es el único método de reproducción de los poetas la convicción lejos. Hileras de hombres masturbándose en un paso sobre nivel de la carretera panamericana, fecunda womb in vitro de los parabrisas los camiones de la merca el gran transporte y había quienes con virtud chilena y vocación poética pensaban que era el cobre el alimento de la patria. Pero la poesía no es vocación ni destino. Si viviera en Bután o me supiera algún pasaje del Tao Te King, diría que es un camino, uno de dos, y el otro es la oficina pero del orgasmo quién se acuerda. Ojalá todos los González fueran Parra, récord si se acuerdan que la hermana mayor de Nicanor se llamaba algo así como Manzanilla o Naranja o Morada. Ahora fuma en el agua Deep Violeta la madre del cordero degollado del gato en la carnicería y de los huachos culiados que siguen haciendo trova.
iv.
Me detengo a pensar en el mártir, palabra muy parecida a mástil y a la vez a mastín. Si hasta el verso es lastre del patriarcado. No hay verso mamá, esos pocos poetas lúcidos y desesperados también eran artistas visuales y rompieron la tela del óleo que pintaban. -abre signo de interrogación- Algún idioma no está exento de deudas para con el óvulo, cierre signo. Que mirar a una mujer cagar no es un acto extraterrestre y un huachaca me haría una paya macho con la imajen. Injenieros de la palabra, obreros subcontratados de la métrica rota y violada (Whitman y varios españoles se hicieron famosos metiéndoselo por detrás al endecasílabo) y aunque es fácil ser irónico también lo es ser anacrónico, futurista, jefe de vanguardia, el siglo veinte estuvo lleno de Andrebretones de todas las naciones. Yo no me persigno ante Rilke ni Rimbaud ni William Blake. No soy poeta aunque a veces escriba poemas, así y todo no me paso de la rayuela peluda salvo para el cura JMI Langlois. El que no salta es opusdéi.
Durruti no conoció el cable USB. Teillier estaba casi afásico cuando Warnken lo entrevistó (para que los alcohólicos no blasfemen del tetrahidrocannabinol). A ver si alguien me dice que a Neruda le dieron el Nobel por su Incitación al Nixonicidio. Yo creo que para los poetas puede ser nefasto leer a Rodrigo Lira.
Todos nos quedamos pegados en alguna práctica viciosa. Favor no abusar, que lo patético es lo que me causa más gracia cuando cacho que la volá no va padelante.
(Abril de 2008)
lunes 24 de marzo de 2008
∑
los golpes del aviador sobre el cachete doméstico del fantástico niño,
los trotes de jamelgos que se caen a mitad de carrera
................derribados por disparos de francotiradores que apostaron al que iba 17 cuerpos detrás,
las mentiras diarias que se regalan a los hombres que compran en los quioscos y esperan la micro
................y se resbalan al subir........y se marean al andar
................y se les erecta el miembrecillo al trepar por lomos de toro
los solos de piano reproducidos por un parlante abandonado en un teatro de la pampa del tamarugal
pegasos con pezuñas engrilladas al techo de la facultad de medicina
la pausa con picana del urbanismo cojo que no detiene las lluvias ni aplaca el desborde de los ríos
en enero, en primavera
se preparan las bocas de las submetrallas
se escuecen las balas en las fundiciones de plomo
se afilan las bayonetas y las guillotinas
se redoblan las fuerzas gravitacionales de las sogas de las horcas
se cavan fosas comunes con la erosión de los vientos alisios
se enmascaran y se paran los que cumplen la más terrible función
otra época del siglo, de este tercer milenio después del nacimiento de Jesús cristo,
otra inscripción de calendario, otra manía redonda de las varas de metal
aquí estamos sumidos
encarecidamente entregados a la voluntad de los que languidecen en sus puestos
en las oficinas con puertas cerradas adentro de los cuarteles
en las oficinas con pasadizos secretos a la cocina más fértil
en las oficinas de rectorías, principados, gerencias de bancos, juzgados y ministerios,
sin olvidar los palacios, erigidos hacia arriba por error de los arquitectos fustigados
................que no tuvieron la precaución de permitir construirlos veinte kilómetros bajo el mar
amenazados ante el imperio de un estado de normalidad
de un orden que nadie parece comprender sin llorar en la almohada (al menos por eyacular precozmente o por menstruar en la sala de clases)
sin ser capaces los escribientes de teledirigir un discurso que amalgame una mínima pincelada de Degas con la boca desencajada de un cuerpo lanzado al océano pacífico en 1976
correteados por corceles traidores que devienen su horsepower en termitas del ozono
esos golpes, esos trotes
esas mentiras, esa sinfonía, esa herencia griega
ese disco pare es el que está metido en el sector proctoláctico de todos los habitantes
instalando acentos sobre las lombrices solitarias
y reciclando la fruta podrida que va a caer de la piñata
a varios pasos de donde la niña está blandiendo el escobillón
qué no daríamos los contertulios por que no termináramos todos tan iguales
y que los que anulan su condición no tuvieran que follar clandestinamente
y que los que se burlan de los afeminados agudizaran su voz hasta el gran concierto en el cielo
(Febrero de 2008)
los trotes de jamelgos que se caen a mitad de carrera
................derribados por disparos de francotiradores que apostaron al que iba 17 cuerpos detrás,
las mentiras diarias que se regalan a los hombres que compran en los quioscos y esperan la micro
................y se resbalan al subir........y se marean al andar
................y se les erecta el miembrecillo al trepar por lomos de toro
los solos de piano reproducidos por un parlante abandonado en un teatro de la pampa del tamarugal
pegasos con pezuñas engrilladas al techo de la facultad de medicina
la pausa con picana del urbanismo cojo que no detiene las lluvias ni aplaca el desborde de los ríos
en enero, en primavera
se preparan las bocas de las submetrallas
se escuecen las balas en las fundiciones de plomo
se afilan las bayonetas y las guillotinas
se redoblan las fuerzas gravitacionales de las sogas de las horcas
se cavan fosas comunes con la erosión de los vientos alisios
se enmascaran y se paran los que cumplen la más terrible función
otra época del siglo, de este tercer milenio después del nacimiento de Jesús cristo,
otra inscripción de calendario, otra manía redonda de las varas de metal
aquí estamos sumidos
encarecidamente entregados a la voluntad de los que languidecen en sus puestos
en las oficinas con puertas cerradas adentro de los cuarteles
en las oficinas con pasadizos secretos a la cocina más fértil
en las oficinas de rectorías, principados, gerencias de bancos, juzgados y ministerios,
sin olvidar los palacios, erigidos hacia arriba por error de los arquitectos fustigados
................que no tuvieron la precaución de permitir construirlos veinte kilómetros bajo el mar
amenazados ante el imperio de un estado de normalidad
de un orden que nadie parece comprender sin llorar en la almohada (al menos por eyacular precozmente o por menstruar en la sala de clases)
sin ser capaces los escribientes de teledirigir un discurso que amalgame una mínima pincelada de Degas con la boca desencajada de un cuerpo lanzado al océano pacífico en 1976
correteados por corceles traidores que devienen su horsepower en termitas del ozono
esos golpes, esos trotes
esas mentiras, esa sinfonía, esa herencia griega
ese disco pare es el que está metido en el sector proctoláctico de todos los habitantes
instalando acentos sobre las lombrices solitarias
y reciclando la fruta podrida que va a caer de la piñata
a varios pasos de donde la niña está blandiendo el escobillón
qué no daríamos los contertulios por que no termináramos todos tan iguales
y que los que anulan su condición no tuvieran que follar clandestinamente
y que los que se burlan de los afeminados agudizaran su voz hasta el gran concierto en el cielo
(Febrero de 2008)
sábado 22 de marzo de 2008
FEMICIDIO DE SCHEHEREZADE
el hombre del billete
tiene un bigote que se le va a caer
se lo va a botar la radiación del té y la mantequilla
el golpe de furia de los que toman once
y que por debajodela mesa
se tocan las pantorrillas libidinosamente
al del billete se le va a caer el bigote y
lo van a poblar las ratas
más negras más ardientes
de los laboratorios
van a prender brasas en los vellos aceitosos de sus narices
ay el cáncer de los que esperan de los que esperan
el cáncer de las toallas de
los péndulos en el taller
prendan las linternas para alumbrar el latifundio
así veremos
las trampas en el sendero de la tierra de hoja
y llegaremos a buen puerto
a almorzar un buen fardo de guano
un queque de vertedero y
nos vamos a vestir con las cáscaras de plátano
nos vamos a fumar las uñas de los pies y
vamos a salir a carretear
en casas rodantes para lavarnos el pulmón menstrual
con el cariño de los tubos de escape
pútrida podredumbre en movimiento el gargajo es más sucio
cuando se mueve elípticamente como un meteorito de mierda
y da vueltas
y
vueltas
y
vueltas redondo y matemático
alrededor de todos los ojos ordenados
sentados en círculo
en asamblea
y la hediondez se hace linda porque no queda otra
eso pasa en un momento preciso
bienaventurada la que halle ese momento
porque en volada de ella será el reino de los cielorasos
de los techos artificiales
de la cúpula de los ascensores transpirados
y de nosotras las demás
va a ser el infierno número dos mil siete
purgatorio clínico y móvil en que se acostumbra a temblar
acostúmbrese usted
que la última que se sienta apaga la luz
(Junio de 2007)
tiene un bigote que se le va a caer
se lo va a botar la radiación del té y la mantequilla
el golpe de furia de los que toman once
y que por debajodela mesa
se tocan las pantorrillas libidinosamente
al del billete se le va a caer el bigote y
lo van a poblar las ratas
más negras más ardientes
de los laboratorios
van a prender brasas en los vellos aceitosos de sus narices
ay el cáncer de los que esperan de los que esperan
el cáncer de las toallas de
los péndulos en el taller
prendan las linternas para alumbrar el latifundio
así veremos
las trampas en el sendero de la tierra de hoja
y llegaremos a buen puerto
a almorzar un buen fardo de guano
un queque de vertedero y
nos vamos a vestir con las cáscaras de plátano
nos vamos a fumar las uñas de los pies y
vamos a salir a carretear
en casas rodantes para lavarnos el pulmón menstrual
con el cariño de los tubos de escape
pútrida podredumbre en movimiento el gargajo es más sucio
cuando se mueve elípticamente como un meteorito de mierda
y da vueltas
y
vueltas
y
vueltas redondo y matemático
alrededor de todos los ojos ordenados
sentados en círculo
en asamblea
y la hediondez se hace linda porque no queda otra
eso pasa en un momento preciso
bienaventurada la que halle ese momento
porque en volada de ella será el reino de los cielorasos
de los techos artificiales
de la cúpula de los ascensores transpirados
y de nosotras las demás
va a ser el infierno número dos mil siete
purgatorio clínico y móvil en que se acostumbra a temblar
acostúmbrese usted
que la última que se sienta apaga la luz
(Junio de 2007)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
